Sariel Rofocale

New Beginnings....

2011-08-15T08:35:00.000-07:00

Supongo que es tiempo de comenzar, de nuevo, un tiempo propicio para enterrar el dolor del pasado que no me hizo mas sabio...
Cuanto quisiera poder ver las palomas, junto a la derruida catedral a través del humo de un cigarrillo... Mientras tanto... me conformo con ver el rostro demacrado y violento de ciudad soledad, y rogarle en silencio...
No me expulses esta vez, déjame vivir aquí... contigo...

mashiara

2010-05-09T17:22:00.000-07:00

(Carai an caldazar (…) Aconitum Mashiara)

Te llevará el viento, como los granos de arena sobre mi tumba…
El tiempo se encargará de erosionar tu recuerdo, tal como ahora… Que no logro evocar el color de tu cabello, ni el olor de tu piel…
Poco a poco, sin que a nadie le importe, el trasegar de los días devorará tu imagen, los sabores de tu voz en mi memoria…
Y cada momento moribundo dejará un rastro sangrante en mi alma…
Y tu piel, y tu voz, y tus ojos, y tu calor, y el sabor y la textura de tus labios. Todo… Todo muerto.
Cada instante perdido, asesinado… Hasta que no me quede ni una melodía triste para conjurarte… Sin sonidos de hojas muertas, ya sin dolor, vacío, sin saber si algún día estaré completo de nuevo…
Y ya, al final, (Que como Barba Jacob, espero muy lejano) es posible, que se percate mi mente antes de la nada,
De un profundo sinsabor, de una soledad sin nombre ni rostro… Que no me dejará darte una lágrima, ni tan siquiera un momento… Antes de que el olvido, en este giro di mile vitte, me devore de nuevo…
Para volver a nacer, y perderte otra vez…

Sariel Rofocale
Sombra triste de mi…

P.D Mashiara, amor mío, tambien significa, amor perdido...

Al Alba

2010-04-29T17:02:00.000-07:00

El amanecer, no trae la calma… Al alba, la pena y el dolor, son parte fundamental e indiscutible de la niebla…
Del ardor de las almas que penan, poco se sabe, y este, así mismo, es indistinguible también del insomnio… Del humo… Del rancio sabor de la hiel que de mis venas brota.

Del lento transcurrir de las horas mientras el odio y la desesperación me corroen la garganta… De lo muda que se ha quedado la música… De lo desordenado que es el podrir de las ideas… De la ciudad que despierta… O, de lo irónico que resulta llamar ciudad a este pueblo miserable, cuando bien podría ser en verdad una ciudad, y esta pena, o este amago de pena, mas honda, más estupida y ridícula de lo que ya es…

La luz, ya se acerca, y su olor penetrante remueve el intranquilo sueño de los próximos hombres que despiertan…
Mi insomnio, a medias curado, a medias mi invento, quizás el invento de quien sabe que dios… Que de puro podrido (Como mi alma, como mis letras, estas letras, que me saben a Cortazar, a Bierce muriendo en cualquier emboscada de la revolución traicionada) se inventó también el dolor sordo y atolondrado, esta pena tan honda disfrazada de sonrisa rastrera, sonrisa de puta, sonrisa muerta…
Sin el consuelo basto y mediocre de alguien, quien sea… Que nos diga (A mí, y a todos los que yo he sido) que esta bien, que todo pasa… Que por que estas tan triste… Que no estés ya tan triste que se me parte el alma…
Cuanto quisiera poder decir que tengo sueño, pero no lo tengo… Se me revuelve el estómago de contemplar siquiera una mentira tan abyecta… Cuando lo que en verdad quiero es que esta lluvia cayese de veras… No como el chaparrón violento y taimado de los pasados días… Más bien diluvio que me borrase sobre todo a mí, de la faz de esta tierra hueca y cansada…Que tal vez alguien tema que me mate en silencio, de lo cobarde que soy… O que sepa que soy terco, y que tal cosa no ha de pasar… O que quien sabe… Por que de esas cosas también pasan muchas en el mundo…

Pero suena tartamudeando esta canción, y quizás otra, o yo vuelva a repetir la cansina voz de cualquier instrumento… Cual mil gatos muertos armando barullo en el infierno. También ellos tartamudean, también mi voluntad flaquea, como la de un gato muerto… También mi alma se llena de una cosa fría y hueca, un áspero olor lodoso y azufrado… A algas muertas, y almas rancias, como los cadáveres que cargo desde hace tiempo a cuestas…

Que lentas y tediosas transcurren las horas… tan llenas de nada, tan plenas de insignificancias… Tan justificables por la mera fuerza de los muertos, haciéndole coro a la infame necesidad de la vida, por seguir viva. Respirando este aire insano ya sin el consuelo del humo, y con la amenaza de la luz siempre presente.
Quisiera decir que todo esta bien… Que nada ha pasado, sino este temblor de tierra, esta erupción, este lo que sea que sabe a tragedia, a burla, a comedia barata de feria de pueblo… A masacre ignorada de una espada entre las mariposas… Quisiera decir eso, y todo lo que pienso, y todo lo que siento… Quisiera decir que espero que me escuche el viento, y que salieran de mi tanto la pena como la rabia indiferente que me devora… Eso y tantas cosas… Pero no me atrevo…
Contemplar así sea desde lejos el polvo que levanta una mentira tan abyecta me revuelve el estómago… Y no soy alguien muy valiente, después de todo…
¡Mierda!
Que difícil es estar destrozado, roto… Y pretender seguir sonriendo…
También quisiera decir eso… Pero no me atrevo…

S.R
Umbra di Fiori

Pd..
Saber que han vuelto mis dedos a escribir, es un amargo consuelo…

Rain

2010-04-11T16:02:00.000-07:00

Cuanto nos cambia la lluvia...
Tanto, lo que se pierde en las arenas,
en la erosión de los dias que escarban pacientes, las rojas rocas del alma...
Los cristales rotos de un sueño muerto...

Y sin embargo, (De nuevo, mil veces de nuevo) que dulce una lágrima amarga...
Que suave el sonido del viento revoloteando impasible en las ruinas de la memoria.

El agua desaloja por igual, la suciedad y personas de la calle...
Eco de palabras, eco de las gotas,
que triste esta noche con su sonrisa oxidada...
Que rápido pasan los instantes de tranquilidad... En esta noche tan hastiada de visiones que no me molestaría en perseguir,
aún si mi vida dependiera de ello...

Y, sin embargo, (De nuevo, otra y otra y otra vez!!!)
Que amargo este café tan viejo, este tabaco exhausto y añejo...
Que fía la voluntad de la brisa "sporca" barriendo sin piedad los calcáreos pedazos de mi alma

Sariel Rofocale
Que la muerte nos lleve a todos!!!!

Cuosi...

2010-04-10T17:44:00.000-07:00

I

Creo tener la certeza de ser, un monstruo... Un gusano, un perfecto (Imperfecto de hecho) hijo de puta...

II

No recordé haber dormido, hasta que las rocas me abrieron las entrañas...

III

Son incontables, intangibles,
las palabras, los momentos que se pierden sin remedio mientras se está ocupado buscando el pan...
La tristeza también es intangible, pero amenaza iluminar mis dias con una negra condena...

IV

Esta mañana las águilas danzaban en un charco fétido y sangriento...
mas, su belleza bastaba para consolarme...

V

Suelen decir que el camino está sembrado de encuentros... Suelo querer, que estuviese mas lleno de ausencias.
Suele pasar, que mi bestia destruye todo, para evitar lo uno, o lo otro...
Cualquier decisión tiene siempre consecuencias nefastas.

VI

Existen mil vidas, giros y giros de la rueda del mundo, muchos posibles quizá...
Cientos de opciones para tomar, muchos caminos para seguir,o abandonar...
Todos ellos tortuosos, todos dignos de arrepentimiento...
Solo eso les confiere belleza y les hace soportables... Nada es mas hermoso que una ensoñación moribunda...

Sariel Rofocale

Hate... De polvos y otras desesperaciones...

2010-04-09T20:47:00.000-07:00

Y, mi corazón, me contaba historias de horror;
De valor y terca resistencia;
Odas de dolor,
De muerte,
Y el rostro que las palabras dejaban esculpido…
Lloró junto a mi alma de alegría, y de vergüenza.

.. verbos varios...

2010-03-07T13:36:00.000-08:00

verbo movilidad, verbo extrañeza.. verbo dolor.-..
las palabras han vuelto, pero aun ahora no ha llegado el momento de liberarlas en esta casa....
anhelo de brisa....
mi cobardia hediendo mal en un rincon...
sariel rofocale...

Amanecer,,,

2010-01-28T18:07:00.000-08:00

esta noche en mis sueños,
oi tu voz...
me llamabas entre lágrimas
y la mar te devolvía...
oi mi nombre y medio muerto el corazon
te buscaba entre la multitud como hago cada dia

Y llego el amanecer,
y de nuevo me encontre con mi vida vacia...
ojala que donde estes, solo pienses en volver se anoche o dia

mis lagrimas
donde estan???
acaso de las lleva el mar???

esta noche vino a verme el viento y me hablo
me decia que vendrias hoy
y que esta vez te quedarias
que en un barco en la tormenta veo tu voz
le pedias entre lagrimas
que te dejara con vida...

tal vez en nombre del amor
demostrara compasion
por un solo dia
ante el llanto de su voz
el mar de lagrimas de amor
asi se calmaria

mis lagrimas
donde estan???
acaso se las queda el mar...

pasara un buen tiempo antes de que pueda usar mis propias palabras... de momento, tomo prestadas sin permiso estas... ya no hay nada en donde dormia ante smi corazon... solo despojos... solo rabia!!!!!!!!

Valor

2010-01-25T21:27:00.000-08:00

No tembló ante la inmensidad del horror que le esperaba.
Tuvo miedo, es verdad; pero supo que temer estaba bien… Por que era un hombre y los hombres son pequeños…

Llevó el cuerno a sus labios y sopló con fuerza…

Por doquier estallaron los gritos y alaridos de la venganza,
La avalancha comenzó arrastrándolo con su rabia ciega,
Más allá del dolor, y del destino que a su tierra le aguardaba.

Sariel Rofocale

2009-12-05T21:10:00.000-08:00

Me perturba pensar q no soy el primero;
antes de mí, otros habrán hollado esta piedra...
Tanto a ellos, como a mí,
nos ha sido vedado el conocimiento futuro,
solo nos resta la especulación... El trueno sonreía...

Sariel Rofocale

Tempus # quien sabe cuantos....

2009-12-04T16:15:00.000-08:00

Solo se mueve, volátil,
no se lleva mi rabia, parece burlarse de mi pena...
Donde anidaban palabras dulces, de primorosa memoria,
se emponzoña mi saliva, se llena de odio mi carne...
!Muerte! Gritan mis tumularios...
Y anhelo arrasar, quemar, violar, volar... Lo que sea, siempre que envuelva en sangre mis manos...

Un demonio camina hoy sobre mi tumba... no puedo pensar con claridad.

Noviembre....

2009-11-05T15:52:00.000-08:00

Quien se oculta????

Brumas del viento... Cinco años han pasado... podeis creerlo???
donce estan el jinete y su corcel, donde el tañido del cuerno que llamaba a la ciudadela???
donde estais???
Uriel, Gabrielle, aradya, donde estan los que se han ido?...
me haceis falta en este exilio que ya ha durado demasiado...
Alguna vez esas manos fueron algo mas que las prostitutas de uan risa ajena... mi risa ha volado de nuevo... sin mi permiso...

no me atrevo a retroceder el tiempo... ni anhelo volver a cometer los mismo errores por los que hoy estoy vagando en este infierno....
Arles ha muerto....
Cuanto lo extraño... cuanta falta me hace ese pequeño bastardo...

Mi alma por recuperar mis dedos de plata!!!!!!!

Umbra di fiori....
Sariel rofocale...

Agosto

2009-08-13T18:26:00.001-07:00

Había viento, como todas las tardes de cada agosto en mi vida… Y un millar de pájaros de papel y plástico, surcaban temerarios la inmensidad del cielo de esa niñez que he perdido…
Recuerdo el esfuerzo, la tenacidad (siempre conmovedora en un niño de pocos años) con la que me empeñé en crear de mi propia imaginación y con mi solitario esfuerzo, aquella pequeña cometa de bolsas de basura… Era transparente… Y su estructura algo imperfecta, un poco tosca, pero en mi orgullo, perfecta…
Tenía una larga cola hecha con sábanas y medias viejas, y una variada colección de lazos y cuerdas, que con paciente parsimonia había logrado rescatar de la casa vieja en el campo… Es sorprendentemente difícil conseguir cuerda cuando tienes 7 u 8 años, y me parecía absurdo explicar algo tan evidente como mi necesidad de volar...
Me pregunto si acaso, en mi larvaria mente, no sentía ya la necesidad de escapar por cualquier medio del mundo que me rodeaba.

Precisamente y para ese día me había vestido con lo mejor que tenía (No recuerdo que era, pero para momentos tan simples y mágicos siempre he hecho lo mismo) que no era nuevo, sin comer y sin dar mayores explicaciones, emprendí el camino que según recuerdo era y sigue siendo muy largo… Camine bastante… Y llegué al pueblo con mi magnífica ave cuidadosamente envuelta y protegida en papel periódico… Sin perder tiempo me dirigí al estadio, un armatoste peligroso para cualquiera que no tuviese mi edad, avejentado y caduco como siempre ha sido toda estructura y persona en esa ciudad, lleno de jóvenes y adultos que como yo, soñaban con volar, si bien, en mejores aves que la mía, de lo cual no tardaría en darme cuenta…

Busqué el lugar mas alejado de la entrada y los demás, tenía la certeza de que la magnificencia (Aunque en ese entonces no tenía ni la menor idea del significado de la palabra) de mi ave despertaría la envidia asesina de mis congéneres… Desenvolví amorosamente mi paquete y me dispuse a esperar la primera ráfaga de viento, era consciente del desmedido peso de mi cometa y había planeado meticulosamente ese momento… Al cabo de unos instantes, casi sin quererlo, un embate de brisa levantó perezosamente a mi pesada creación, elevándola mas allá de lo que en mis alocadas fantasías de la noche anterior pude haber esperado. Alzó vuelo y bien pronto agotó las escasas reservas de cuerda que poseía, pero debo decir en justicia, que en ningún momento corcoveó como suelen hacerlo esas cometas prostitutas que puedes comprar por una nadería en cualquier tienda de esquina… Al contrario, majestuosa, planeó sobre mi cabeza sin moverse ni un centímetro más de lo que yo quería… Voló sobre un tiempo interminable, incontable la verdad, éramos un solo individuo mi ave y yo… Y mientras ella sobrevolaba el césped mal cuidado y enfermizo del estadio, no me era difícil (Supongo ahora) sentirme allá arriba, sobre la grupa de un ave mitológica, por encima de la miseria de la que escapaba, por encima de la miseria espiritual (Ya entonces sentía eso) de la humanidad que me rodeaba… Mas puro de lo que nunca llegaré a sentirme en la vida…
Mas llega el momento en que agosto, con todas sus promesas de viento se convierte en tu enemigo… De un instante a otro la brisa cesó de inmediato y mi pesada ave empezó a decaer, imparable… Yo, que me afanaba recogiendo cuerda, la animaba con mis escasos gritos pero ya la tragedia se había marcado, mi ave, mi hermosa cometa hija de mis manos tímidas y frágiles, tejía con breves espasmos su aparatoso final contra el suelo… Más, también es justo decirlo, incluso en su agonía, logró estrellarse con una gracia y armonía que yo entonces no alcanzaba a comprender (Y es que entonces no sabía que al igual que un comienzo, también los hombres y las cosas son capaces de grandes finales).
Un revoltijo de maderas, plástico y tela fue lo único que quedó de mi cometa, eso y una pequeña e insignificante nube de polvo en el centro de la cancha… De alguna manera alcancé a comprender lo irreversible del accidente, y llorando con una rabia e impotencia hasta entonces desconocidas para mí, me precipité junto a ella, recogiendo con ternura sus miembros destrozados, casi esperando que como yo, sangrara, cuando caía de los árboles o de mi propia cama…

Poco tiempo duró el funeral de mi ave, mal presagio era ese en efecto… De mi llanto mudo me sacó la corta y casi cortés risa de los que me rodeaban… Cuando alcé los ojos vi un desprecio y una lástima hacia mi ave, hacia mí, que jamás había visto en los ojos de nadie…
Con un doloroso golpe, ese agosto me enseñó que en efecto mi ave era miserable (Por más que hubiese sido parida por mis manos), que mis mejores ropas no eran peores y más dignas de lástima que las de los mendigos que veíamos en casa cada domingo (Algo que no ha mejorado hasta hora, mucho me temo)… Pero, lo que en verdad acabó de un solo corte algo que hoy todavía no alcanzo a definir (pero que tenía la intimidad gloriosa del agua y la serena luz de las rosas recién abiertas) fue la repentina revelación que me asqueará hasta el final de mis días en esta tierra podrida y mediocre… Que las cometas, al igual que los sueños, al igual que todo en este pedazo de universo, solo pueden volar si son objetos mediocres, prostitutas compradas en cualquier tienda de esquina…

Sariel Rofocale

Sencillamente, estoy cansado...

2009-08-13T18:22:00.000-07:00

Me doy cuenta de la razón íntima de mi mal, que no tiene nombre traducible, que es más una sensación, una carencia de todo y de nada, una ausencia de todo, y de mi mismo…
Estoy muriéndome por dentro… Me seco, me agrieto… Me extingo al mismo ritmo que mis letras, antes profusas y florecientes, hoy grises, sin vida, apáticas y furiosas…
Ya no hay valor que me anime, estoy solo, solo… Abandonado a mi propia suerte, y por mis propios errores condenado…
Ya ni el pasado alcanza a hacer un eco en mis dedos…
El juglar muere cuando se seca la fuente de su magia, cuando es incapaz de ser encontrado por la armonía, y se ve precisado a recordarla y empañarla contra el papel, como un fantasma…
¿Sencillamente? ¿En verdad solo es cansancio?
Mañana no me buscará el sol amarillo y abyecto que todos los hombres ilumina (De hecho, nunca me ha buscado) y carezco del valor o la voluntad suficiente para intentar al menos, hallar una razón que lo explico…
¿De que sirve vivir, si no puedo conjurar universos?
Que me lleve esta noche la muerte, si no guarda para mí nada mas que un papel en blanco, que me atormente para siempre la nada, si voy a vivir sin poder escuchar las voces que antes me traía el viento…

Sariel Rofocale
Ad portas…

Silencios

2009-08-08T13:35:00.000-07:00

EL silencio es más triste cuando no existen voces con las que matarlo…
Más opresivo cuando sin cesar te encuentras, un poco mas allá de la redención del grito…
Es dolorosamente cierto que cada momento de magia, es precedido por la eternidad... incontables instantes de agónico aburrimiento…
Si acaso alguien pudiese encontrar la manera mas certera de salvarse a sí mismo, sin la penosa necesidad de morir en el intento… ¿No es acaso por todos sabido, que los redentores son caducos e innecesarios en esta era de fantasmas?
¿Como puede el poeta sobrecogerse ante la inmensidad de un papel en blanco?
Pero volvamos al silencio, y su aterradora simpleza, su poderosa garra desfigurando sin piedad el signo antes de que este se dé a luz a sí mismo…
Ese silencio que se adentra implacable dentro de cada ser vivo… Hasta que ya todo, y todos, son antes que nada un silencio enorme, agresivo, posesivo y celoso, que se disfraza sin la menor vergüenza de ruido…
Este silencio,
Este silencio por el que violaría mis manos con el filo amable y preferible de la muerte…

Sariel Rofocale…

Siniestro Payaso II

2009-08-08T13:07:00.001-07:00

Siniestro payaso, que acechas al amparo de esta risa,
Aguardando paciente el momento preciso de mi debilidad, para,
Destrozarme el alma de un zarpazo…
Orgulloso depositario de todos mis sueños rotos…
Obstinado recolector de versos partidos y avejentados…
Cazador del sonido de la piedra reventando almas,
En momentos mucho mas inoportunos que este…
Hereje de la risa, insomne vagabundo de todo sueño…
Pesadilla hecha carne, único testigo de los cadáveres que la fé deja plantados en el cielo…
Constructor de palacios, fénix renacido en el sol de esta desgracia…
Nadie como tú para gritar en el mundo,
Para hacer temblar de vergüenza la mohosa piedra del buen decir…
Edifícame un refugio en el sol, para poder renacer de el, sin sentir su calor…

Sariel Rofocale…

Babilonia Rouge

2009-06-06T13:43:00.000-07:00

Y llegué tan alto, que hasta la más leve brisa bastaba para aterrorizarme…

La ciudad me guarda sus puñales, con cariño y abandono,

Negro concreto que llama desde horcas brillantes

Ciega la fe de la hormiga,

Recogiendo sudor afanosa y simple;

Cuanta inocencia desde la altura,

Cuantos demonios disfrazados de insectos,

Gasterópodos, cronopios del averno,

Esperanzas marchitas, abrigadas con cartón y periódico…

Negras las nubes que vomitan veneno,

Féretros varios, in movimento,

Carcomiendo febriles las entrañas de este campo para nada santo…

Ciudad puta, Babilonia triste y en exceso maquillada,

Tus aterradores sonidos me limpian y laceran el alma,

Tus fantasmas vigilantes en las frías cúpulas,

Se disfrazan de cenizas,

Vagos, tenues escarabajos que retumban y entrechocan metales…

Hasta estas alturas me llega el olor de tus vicios;

Desde estas alturas te escupo con envidia,

Ciudad miedo, ciudad sueño, libidinosa y profunda,

Cuanto anhelo ser parte íntima de tus pesadillas…

Sariel Rofocale

Genealogias de la demencia

2009-06-06T07:13:00.001-07:00

A veces me lo encuentro en la plaza, durante el ritual del mercado semanal, hastiado del olor a vegetales y muchedumbre, y con la espalda unos años más cerca de la invalidez.
Camina encorvado, lleva un gran peso, pero parece que aun le restan ascuas para retar con su mirada al mundo. A veces con su botellita de pegante, a veces con un cigarrillo medio apagado. A veces solo esta, allí, quieto, ensimismado, con una mueca neutra que puede significar cualquier cosa. Rodeado de comadres vociferantes, puestos de verduras y tomates restregados en el suelo.

A veces parece que el mismo es un tomate, una verdura cualquiera, insignificante, que alguien arrojó al suelo, que alguien arrastró hasta despellejar la piel y reventar el contenido, para olvidarla después… O sonríe, pero nadie atiende, si lo hiciesen, de cualquier forma, no podría engañarlos. Lo mismo podría estar alegre, o trabado, pensando en las burbujas de la comida que se pudre, lo mismo podría estar muriendo allí, tirado, ignorado hasta por el mismo.

Es flaco, menudo, como hecho de fibras. Últimamente lo he visto cojear… ¿Qué le habrá pasado? No hay sangre en su ropa… ¿Quién sabe? Este pequeño pueblo tiene también un lado sórdido, y él esta hundido hasta el fondo del lodazal. No hace falta mencionar que a nadie le importa que salga. (Ni siquiera a mi, soy más despreciable que el prójimo, que tiene la feliz disculpa de la ignorancia)
Lo conocí cuando era un recién graduado, ¿Saben? Había fuego en sus ojos, y relámpago en sus palabras, cuando yo no era nada más que un mocoso, apenas estrenado en el campo de batalla de la academia, claro que en ese entonces no había en sus ojos ese brillo de amargura entremezclado con orgullo, ese que tiene alguien que sabe que esta jodido, que nunca llegó su turno, que su tren ni siquiera alcanzó a salir, y que se va a morir así, tal cual, delirando, repleto de bazuco o pegante, recogiendo sobras de los puestos de comidas, matándose en construcciones, trasteos, por mil o dos mil para la próxima botellita, la próxima papeleta. Los condenados no tienen memoria, eso al menos podría decirme, si yo me atreviese a preguntarle. Me diría también que este no es un lugar maldito, yo, la verdad, no podría creerle.

Dicen muchas cosas, que le vendió el alma al diablo, (Por increíble que parezca, aún hay gente que se excusa con eso) que lo jodió el vicio, que está enfermo, que se está muriendo, (En eso al menos tiene razón) que lo dejó una novia de toda la vida y se volvió loco. Loco… Sobre todo le dicen loco, ¿Y por que no? Si todos tenemos ese derecho… Pero yo no lo creo, los locos no tienen esa certeza en los ojos, en la actitud y en los gestos. Ese reconocimiento de la propia realidad, esa tristeza infinita, del que ve como se ahoga, esa impotencia. No, los locos han sido bendecidos con la inconsciencia.

Me atrevo a pensar que no vivirá mucho, es una secreta esperanza, que quizás esté emparentada muy de lejos con la piedad y la compasión, no me parece justo que alguien sufra tanto, no me parece justo que un hombre cargue ese fardo tan pesado, durante mucho tiempo. A veces me sorprende el fugaz pensamiento de su muerte, en uno de estos amaneceres rotos. Que los locos y los mendigos vivan tanto es una muestra indiscutible del macabro sentido del humor de los dioses. Me consuela, (La verdad es que no me importa, pero si pudiese describirlo, esta sensación sería algo muy parecido al consuelo) pensar que la crueldad de estas calles a veces puede ser también útil, para aquellos que han perdido toda esperanza. Si de repente, lo perdiese todo, esa sería la solución que buscaría…

Creo que todos vivimos siempre a un paso de ese momento, que la alienación nos ronda a todos, es paciente, no tiene mayor afán, nacimos destinados a sus garras, es tan segura como la muerte. Solo espera un leve cambio, un pequeño desajuste, par tomar partido, irrumpir en nuestra vida, rompiendo toda esperanza y lucidez, acabando, deshojando, deshaciéndonos para luego vomitarnos, escupirnos al foso, con desdén, sin tragedia, yo diría que mas bien con una indefinible sensación de risa, una comedia barata que me hiela las entrañas por lo inevitable de su aparición… No se por que, la desgracia, la verdadera desgracia, se parece a un chiste flojo, algo contado en un bus, escrito en un baño, en la pared de un meadero cualquiera de la ciudad.

Lo encuentro a veces, en la plaza, por el parque, o en una callejuela, siempre medio perdido, medio escapado, a mitad de camino entre el vicio y la pureza, entre la tragedia y el mismo chiste flojo, entre la honestidad y el crimen, entre el dolor y la alegría… Me sorprende, no lo niego, me sorprende muy a menudo, encontrarle a veces, y sentir ese innegable parecido entre los dos…

Sariel Rofocale

Destinación

2009-06-06T06:59:00.000-07:00

Contadas veces, entre los espacios que nos deja el tiempo…

La vió, por primera vez un domingo, en la feria. Avanzaba de prisa, moviéndose entre los minúsculos y abigarrados tenderetes de telas y bisoutterie, sin que se pareciese a una visión, pero con un empeño evidente al medir cada paso, cauteloso, franqueando con pericia y atrevimiento los abismos inexistentes del asfalto, casi gloriosa, en su valentía imaginaria.

Sin duda, fue eso lo que hizo más apremiante la necesidad de contárselo.

Pero, como suele ocurrir con las personas que esquivan abismos que no existen, desde luego con una valentía que tiene mucho de fábula y poco de fondo, ella se movió con una rapidez inimaginable, mucho mas de prisa que la intención de atarla con una mirada… Lógicamente, la chica desapareció, y allí habría terminado todo, si no fuera por la sensación de vacio que le lleno de repente, y que no remitió ni siquiera cuando, al día siguiente, la volvió a ver, repitiendo el ritual de su movimiento, la misma cautela, la misma prisa, la misma valentía imaginaria, sino hasta que se fijó en la pequeña maleta de ruedas (Buscando un taxi al aeropuerto, pienso que pensó) que arrastraba.
Sintió de repente esa imperiosa necesidad de gritárselo en la cara hasta que le estallara esa verdad en los ojos (O en sus oídos, quien sabe), hasta que la garganta se le secara en el cuello, hasta que la mano con la que la aferraría triturara su hombro… Y justo cuando su cuerpo iniciaba esa rotación salvaje que augura la carrera desesperada del que salva una vida, siguiendo el pronóstico (El augurio de un Dios, que se yo) ella encontró un taxi que la difuminó entre la caudalosa avenida.

La esperó durante varios días, hasta que estos, convertidos en meses, y luego en años, se encargaron de borrarla, y por supuesto, traérsela de nuevo, a los cansados días de su ancianidad. Y en medio de ese naufragio, la reconoció sin piedad por ese mismo modo de caminar precavido. Siendo arrastrada por una cohorte de niños salvajes, deformada para siempre su mirada por los pesares, la tragedia, el miedo y las alegrías de tantos años transcurridos…

Supo entonces, (Y le pesó amargo el corazón) que ya era demasiado tarde, incluso en el mismo instante en el que a ella la dejó el avión para volverla a poner, años mas tarde en el ocaso de su vida.

Sariel Rofocale

(…) Desafinados Solitarios

2009-05-29T17:06:00.000-07:00

Algo nos rescata de la arbitrariedad, la común sospecha de que el universo podría no ser como lo imaginamos, que el tiempo no es sino una materia untuosa como la mermelada y que somos los mitos de minotauros y unicornios que se niega a aceptar la realidad.
Un pueblo subterráneo, instalado como un moho sutil en la comodidad de la historia que ha venido dando testimonios en torno a estas materias vertiginosas. A esta familia de sospechadores del cosmos, de contrabandistas metidos de perfil en la cultura, de incómodos hurgadores del dedo en la llaga, a esta familia de piedritas en el zapato, idiotas de la casa, aguafiestas, a esta repelente tribu de músicos desaliñados, de incordantes vocacionales, de resfríos de verano, pertenecemos nosotros.

¿Para que necesitaba el triunfal cristianismo post-Paulino, los eones gnósticos y el orden de la Eneada?
¿Qué falta le hacían los Cataros a la edad media? ¿Quién le dio vela a Jonathan Swift en el entierro de Cromwell? ¿Qué necesidad tenía la literatura infantil de la perfidia de Carrol?
(ES DECIR, ¿Y SI EN VERDAD ALICIA ES UNA PROSTITUTA DROGADA EN UN BAR DE LA TERCERA AVENIDA?)

Preguntas que jamás tendrán respuestas, los cronopios existen, como los imprevistos metereológicos, como los eclipses diurnos de luna (Que si no se pueden ver para que mierda se producen), como los empecinados Celacántidos (¿Qué coño es eso?) que ya deberían estar muertos desde el cretáceo (Todos deberíamos estar muertos desde el cretáceo, desde que nacemos) y sin embargo somos como una infiltración de la naturaleza en la cultura, el pensamiento pre-lógico en las computadoras, de la solidaridad en el orden, del estornudo en la solemnidad.

Intuitivos, desmañados, cándidos como serpientes y astutos como palomas, remolones, indecisos, afables, haraganes, un poco estúpidos, terriblemente inoportunos, estamos ahí, tocando las desafinadas cornetas que alteran el sueño de los justos, riendo como tontos y, en resumen, haciendo irritar hasta el crujir de dientes a quienes no pertenezcan a la tribu de desafinados solitarios…

Autor desconocido.
Recopilado por Sariel Rofocale

Celacantido: Celacantiformes – Orden de peces osteíctios crosopterígios que comprende gran número de especies fósiles, sobre todo en el carbonífero y el pérmico y un único representante viviente, el celacanto. (Espinas vacías)
Diccionario Enciclopédico Salvat. Vol. 3

Días sin humo

2009-05-29T17:03:00.000-07:00

No hay mucho que decir de los días sin humo…
Son tan aburridos e inútiles como los demás, no hay diferencia…
Por lo menos no una mayor que la exacerbada percepción del mundo.
Un sediento que escucha las levísimas notas del agua entre las rocas, quizá, mas no es esa la comparación que tenía en mente. Por que escucho las rocas, y su tintineo contra el agua (O viceversa) pero no es mayor la angustia que me produce. Lo que pasa con el que ha bebido (Algún líquido, se sobreentiende), es que no está sediento. Así de simple, ya que cuando ha bebido lo suficiente, es por completo ajeno a la magia y añoranza del agua inalcanzable. Digamos para que me entiendan que el tal sediento se halla en la última fase de deshidratación, rozando el delirio y ad portas de morirse (Que no es un estado en el que uno desearía encontrarse, y que aún sigue siendo exagerado para describir a los días sin humo)…
En fin, los días sin humo no se diferencian de los demás, por que siguen siendo días, ya saben, 24 horas, hay sol, chubascos, repentinas oleadas de calor en las que la gente se ahoga dentro de sus propias chaquetas, lamentando haberlas cargado en la mañana, o al contrario, repentinas oleadas de frío que llena de escarcha los prados y agrieta los labios con estallidos silenciosos y sangrientos, a duras penas contenidos por el Sharp Stick, la crema de limón, y la manteca de cacao.
Cosas por el estilo. Es posible, altamente probable, que el problema no radique en la ausencia del humo. Sino en la pérdida de ese estado de certeza del final inevitable. Es casi beatífica, gloriosa, la coherencia, la elegancia que se halla en el humo. No puedo menos que pensar en la extraña seguridad que este nos otorga. Como si pudiésemos gritar ¡SI! Henos aquí, mientras e humo nos asesina. Y ello justificase todo, todo. Lo bueno, lo malo, y todo lo demás. Es eso, supongo, lo que también perturba en sobremanera estos días.
La reestructuración de los rituales. Tener que encontrar nuevas claves, otras formas de acceder a la información de las cosas simples. Tales ritos, que en algunos hombres y mujeres llegan a alcanzar la categoría de culto, son sin embargo esenciales para nosotros, ahora bien, no todos los que son gente del humo, son desafinados solitarios, como tu, o como yo, que escribo estas líneas, tanto para mi, como para ti.
En la gente del humo también hay mediocres, zoquetes, bastardos, cobardes, y un largísimo etcétera, como tu, o como yo, por que ¿Quién nos garantiza que no lo somos?

Por supuesto, que no se nos olvide hablar de la desorganización mental que produce su ausencia. Tan acostumbrados nos encontramos a funcionar con aquella fuerza extra, que de repente, todo toma un color simple, desafinado, irritante. Se equivocan, o mienten descaradamente, quienes aseguran que tras los días sin humo recuperas el gusto, o la fortaleza física. Au contrarie todo es más simple, todo es más lento, y todo, en definitiva, te sabe a tierra. Si, a la larga, tras unos cuantos meses, será sorprendente al subir las escaleras, gratificante incluso caminar una larga jornada sin sudar como un cerdo y necesitar de terapia respiratoria de emergencia. Pero el humo… ¡El humo! Ese es el punto, los días sin humo son irritantes, no sabes que hacer con las manos, por que falta algo entre tus dedos, hace falta el olor, el aroma rancio depositado en capas sucesivas sobre la ropa. El brillo amarillento sobre tus dedos, la fortaleza inexpugnable que te proporciona el hecho de ser una chimenea viviente.
Nada es tan bueno como para permitir que tales muros se derrumben. Nadie es tan bueno, si no es capaz de soportarlo. Si lo hace, bueno, esa es otra historia, y gracias a ella, en gran parte, es que comienzan los días sin humo. Por lo menos en mi caso.

Tendré que encontrar un nuevo valor, por que ya no me siento protegido sin mis clavos de ataúd. Y el peso de la angustia será peor a medida que lo necesite menos, mas encuentro maneras mas elegantes de superarlo (Exiliarme mucho más de lo necesario, por que… ¡Mierda! ¡Todos los que conozco son gente del humo!) que rumiar eternamente y como un imbécil pequeñas pastillas, lo siento por las farmacéuticas, (La verdad me importa una mierda, en estos días casi todo me importa una mierda) pero ahí es donde se equivocan. El problema con la gente del humo no es la nicotina.
¡Es el humo!
Pensadlo bien, tiene sentido, sobre todo si recordáis lo que antes he escrito. No es nada más sino el humo, esa serpiente plateada que amarillea nuestros dientes y dedos, que deposita olores rancios y agradables sobre nuestra ropa, que nos defiende de los curiosos, que nos hace ver mas torturados, mas elegantes, mas interesantes, y sobre todo, nos hace sentirnos inalcanzables, mas allá de nuestros evidentes defectos. ¡Por favor! La nicotina es solo un bonus track.
Pero bueno, pese a todo, siguen siendo días sin humo, con todo lo que implican, con todo lo que evitan. Preguntarse o no, sobre la utilidad de estos días, carece de importancia, como a la larga carece de razón pensar si viviremos más por esta causa. ¿Quien lo sabe a ciencia cierta?
¿En verdad, creéis que me importa?
Ya no será tan simple como decir, que no hay tabaco.
Pero, y a lo que va gran parte de esta gran parrafada, habrá que hacerlo. Espero lograrlo, y no acabar en ilusiones fallidas como casi todos los actos de los hombres. Así pues, se hace preciso decir, para terminar y encontrar otra cosa que hacer y en que pasar el tiempo…
Los días con humo eran una mierda… Pero ¡Joder! ¡Carajo!... ¡Como extrañaremos esos días!

Sariel Rofocale

Retrato

2009-01-16T14:11:00.000-08:00

Soy un detestable testigo de los días que corren,
un ignominioso cronista de personas y tragedias;
ejerciendo sin piedad la profesion del olvido,
agujereando atardeceres con mi rareza insomne...
Fiel escribano de la masacre que el tiempo hace en mi rostro,
incolume asesino de ilusiones y vicios, dador de palabras qye se escapana con el viento,
para morir en los oidos del infierno...

Heraldo de la inconstancia, constructor de impiedades;
hastiado postaestandarte del ejército del miedo;
dormido trovador, en los eriales del tedio...

Y, está escrito; que me enfrentaré a la vida, en incontables callejuelas mas,
y burlare a la muerte hasta el final del mar;
que perderé el amor una y otra vez;
que caerán mis amigos, presas de la tormenta, enamoradosm del mal,
y mi historia será una sola sombra, cicatrizada en mi piel ya insensible...

ingrato es el final que acompaña a los hombres; borroso es el destino que nos aguarda;
Una unica certeza me invade, cada tarde, una sola imagen, un Deja vu arido y siniestro...
Una rosa mustia, roja, como el vino añejo, que resguarda mi pecho cuando duermo en mi tumba, depositada con odio por las cariñosas manos del demonio que me acompaña...

!!Salve Oh muerte,
que todo acabas;
con tu fría caricia y tu encendida mirada!!

Sariel Rofocale
Caballero del Olvido

Visión de café y promesa de lluvia

2008-11-27T18:47:00.001-08:00

Ayer, cuando vivía, atormentado por el vagar de las vacas en la acera,

Ayer, que vivía, en intranquilo coqueteo con la muerte,

Tuve un desliz impensable, digno del torpe, digno de un grito,

Me dejé tentar por su risa, que me arrastró por calles húmedas y sucias,

Ofensiva hilarante del “Tet” parisino,

Dragones rojos, volantes de papel y aluminio…

Risa incómoda, monstruos de felpa…

Me robaron la caricia y perdí el camino hacia mi cama,

La revelación final, de mi ímprobo “passes de faire” me hizo aceptar una verdad tan cómica que roza el límite de la tragedia…

Un mundo, con vacas de felpa y animales pintados en una cometa lisiada,

Bien puede ser una curiosa definición de un sitial en el infierno…

Quizás escucho, disfrazado entre el humo que me mata dulcemente,

La risa de un dios cínico y comediante,

Un coro, de sus ángeles sucios, susurrantes,

Burlándose de mi empeño…

Que poco rato dura la vida eterna,

Cuan fácil es escapar del castigo y el deber (Que son lo mismo)

Cuando hay en los bolsillos tabaco y delirio…

Sariel Rofocale

In nomine…

2008-11-27T18:45:00.000-08:00

Gente que pasa, que corre, que escapa,

Gente que duerme, sueña, trabaja…

Gente que teme, que odia, gente que me desprecia, gente a la que detesto…

Gente, y sus hijos, y los hijos de sus hijos…

Gente, que olvida, gente camino, gente destino, que enloquece, que divaga, gente que enfurece en servilletas de papel…

Gente que grita, gente que reza, gente que se detiene a pensar, que se empeña

Gente, que desfila, gente derrotada, aburrida, victoriosa…

Gente, con propósito, gente que escribe,

Gente sin alma, gente, sin ton ni son…

Gente que vive, gente asesina, gente que cree,

Gente blasfema…

Gente divina, gente expatriada,

Gente pobreza, gente hambre y niños en carricoches,

Gente adulta, viejos infames, libidinosa gente, y los infantes…

Gente punto y coma, gente tres puntos y un desatino,

Gente que estudia, gente que lucha,

Gente que roba, gente burlona, animosa, gente obsesiva, gente vengativa…

Gente, que me observa mientras observo a la gente…

Gente café, en el marco de la piazza, ¡Di nuovo!

Gente solitaria, al fin y al cabo…

Sariel Rofocale

Réquiem por lo antiguo

2008-10-22T18:09:00.000-07:00

Quiero ofrecer hoy a la noche, y a la luna que todo atormenta con su voz plateada y siniestra, un sencillo sacrificio de mi emoción doliente, antes de que el olvido destroce con sus garras de acero, lo que he matado en mi memoria, antes de que las voces de mi pasado, se difuminen para siempre, en la confusa masa de rostros y voces de las que se compone al final de todo, lo que un hombre llama vida. Quiero cantar, rescatando la inocencia, con una voz, que ya esta vieja, en honor, de los tiempos de antaño, cuando el sol era igual de gris, y mentiroso. Honrar, la memoria de los muertos, de los que se han ido, de quienes se han marchado, por el destino, o por que yo o ellos lo hemos decidido, con lo que me resta de mi voz antigua, con las cenizas, del que una vez, hace tiempo, fue llamado, por demonios y hombres, caballero del olvido.

Quiero entonar, hoy que puedo, hoy, que la voluntad, no me ha abandonado, por la gloria de plata y oro del hermano devorado por el hastío, masacrado por el olvido, Uriel, el de los ojos de acero, y su voz grave y venerada, firme al embate de los miedos, toda furia y entereza, ante la vorágine de su infierno… ¡Otro caído!

La suave desidia de mi amada dama, la de los dedos de hiedra, que me envolvía en silencio, arrastrándome al averno, por Gabrielle, señora del llanto, hija del miedo, desposada con la desdicha… ¡Otro caído!

La dulce esperanza, de mi hermana, dama de las aguas, la que vagaba con siniestro pesar entre las ruinas de templos perdidos, a la espera de su ángel, muerto desde antes de empezar con su anhelo… ¡Otro caído!

A Ainwüe la de ojos de galaxia, el dolor que le he causado, y lo cerca que estuve, de llevarla junto conmigo, a esta vagancia que coquetea con la muerte, lo cerca que estuve de hacerme hacedor de una muerte inmerecida… Por su perdón, que no me cansare de suplicar en las horas mas sombrías…

Por ellos, adorno esta copa, de negra sangre y de hielo, a ellos, que me forjaron en los tiempos en que el aire era mucho mas fresco, y el color de los árboles no había caído aun en las garras de la sombra, por ellos, que me construyeron esta barca, de navegante de todos los fracasos, y esta espada, y esta piel, de caballero mentiroso… ¡Por los que han caído!

Cerca esta la hora, en que ellos, yo, y todos los que he conocido, seremos sepultados sin piedad por la roca, para siempre perdidos en la nada, por siempre vencidos por el olvido,

Hay aún, un largo trecho, que me separa de la muerte, pero cerca, muy cerca, están las puertas de la nada, en la que solo me espera, la condenación o la misericordia…

S.R

Umbra

Arles

Caballero de olvido

Recuerdos

2008-10-22T18:05:00.000-07:00

¿Que recuerdan los hombres,

Cuando duermen, el sueño corto de la muerte?

¿Que arrulla sus almas, cansadas del camino, antes de abrir los ojos de nuevo?

Cuanto de ellos mismos recuerdan,

Cuantos de ellos, son conscientes, del momento antiguo, donde todo ha comenzado…

¿Qué es lo que se preguntan los muertos, al ser cobijados por el lodo que arrastran los ríos hasta el mar?

Que es lo que anhelan, que es lo que desean…

Si es que bajo el río, todos somos iguales,

Todos huesos, todos carne, alimento de alimañas,

Nidos cálidos de bichos, peces, piedras y algas…

Hay un rincón, en donde se reúnen para beber,

Del vaso amargo del olvido,

Antes de elegir, por que son tontos (Todos) una forma de volver a comenzar…

Una sucesión de muertes, y nacimientos

Hasta el momento preciso en que la nada, dio paso,

A un punto mediocre e insignificante de luz, y de allí… ¿Quién lo sabe?

¿Que quieren los muertos?

¿Qué anhelan en el corto sueño de la muerte?

Nadie, nadie lo sabe…

¿Amor? ¿Libertad? ¿Paz?

O acaso, ¿Solo recordar? O, ¿Olvidar para siempre?

Nadie, nadie lo sabe…

Nadie sabe, si esto, que vemos siempre, es la vida verdadera,

O, otro momento, antes del salto al vacío.

Umbra

Quisiera saber, si estarás mañana…

Lo que trae de nuevo el viento.

2008-10-22T18:03:00.000-07:00

¿Que pasa por mi cabeza?

¿Que auguran este silencio, esta opresión, esta repentina gana de nada?

Por que este calor en mi cuerpo, esta fiebre, que me roba el aliento…

¿Acaso, ha llegado la hora del martirio? ¿He de pagar los crímenes de mi historia?

Mas, no, no es eso, de ser así, llenaría mi alma un espanto primitivo, y una alegría funesta animaría mis parpados caídos.

¿Que es esto? ¿Por que el husmear de este lobo alevoso y mal plantado, se ve de improviso acechado, por un peligro mayor que el de la misma muerte?

Por que este cansancio, por que esta decrepitud momentánea de mis pasos,

Por que este alto en el camino al barranco,

¿Por qué?

¿Qué es lo que me acecha?

¿Qué es lo que turba mi secreta complacencia?

¿Qué dios o demonio han decidido mi ruina?

¿Qué hombre imprudente anhela la muerte?

Por que de pronto esta tristeza innombrable... Por que de pronto, este cansancio opresivo y vergonzoso…

Por que no me trae más el viento, el perfume de la muerte,

Por que sospecho que llega el día de la ruina roja,

¿Por que sospecho, que esto, que trae hoy el viento, no es sino la burla de mi epitafio?

Por que este miedo que me deshonra, más de lo que yo ya me he deshonrado.

Por que esta añoranza de otros vientos, y otros caminos,

Por que este recuerdo de tardes ya muertas, de otros sueños, otros bosques…

¿Por qué?

¡Piedad! ¡Piedad o venganza!

¡Castigadme u olvidadme!

¡Matadme o Dejadme escapar!

No, no ha cambiado la dirección de la brisa, aún azota con furia callada las copas de los árboles…

No he obtenido piedad, dispuesto esta el sacrificio…

Y pese a que aún guardo la esperanza de escapar, una vez más de mi destino,

No puedo evitar llorar, por lo tonto que he sido, y esgrimir de nuevo este acero cansado y roñoso…

¡Donde estáis! ¡Que esperáis! ¡Soy solo un hombre! ¡Dispuesto a combatir!

S.R

Umbra

Carai An Caldazar

Carai An Elissande

Aconitum Mashiara

El adios

2008-08-22T19:30:00.001-07:00

(Nana para morir)

Despierta niño, despierta...

Ha llegado la hora, y este, es justo el momento...

Tranquilo, amico, tranquilo...

Para cuando llegue la muerte, te acompañará una estrella,

Rojo tu brillo como el pulsar de su sangre...

Aguanta, viejo, aguanta...

El cálido rugido de la agonía en tu entraña... De tu dolor se alimenta la rabia, y esta tristeza, escribirá en los vientos el eco de una leyenda, que pronto se olvidará... De nuevo...

Cuantos, que dormitaran escondidos, hasta el retorno de otra era, para estallar al final, su fuego y su pesadilla...

Respira, paisan, respira...

Vete tranquilo, al devenir de este sueño, guarda tu pena,

Cubriéndote de nuevo, con el fulgor de tus alas,

Con la inquietud de tu brazo... Con la voluntad... Con la lucha...

Este frío, que martiriza tus manos, es solo la suave caricia de tus amores muertos...

Tu último suspiro, hará mella en la noche.

Descansa, Sariel, descansa...

Cuando llegue el momento, partirás sin menoscabo...

Cuando llegue la hora... Tú morirás... Sonriendo.

S.R

Umbra

La Séptima Luna

2008-08-06T20:58:00.000-07:00

Soy el último, el sobreviviente de una larga línea de luchadores... Y el único que puede contar esta historia para las generaciones venideras... Por supuesto, si es que hay alguna posibilidad de que los hombres vuelvan a habitar estas tierras. Hoy, solo el cielo infinito es el testigo de lo que resta de una gran ciudad, y el ciclo eterno de días y noches se cierne sobre la calma imperturbable que se desliza entre las torres y edificios que ya comienzan a ser vencidos por el paso del tiempo. Esta calma, esta tranquilidad, no tienen nada de sagrado, para mí, que espero sin prisa la llegada de la muerte, este silencio opresivo es tan solo el estigma de la destrucción. Pese a ello y aún con toda la ironía que encierra, soy libre...

Como relatar el inicio, como revelar a quien sea que después de mi muerte logre tener estas hojas amarillentas en sus manos, la hecatombe que llevó a toda una raza a una muerte horrenda y estúpida. A quién culpar de ello, sino a nosotros mismos... A nuestro miedo, a la terrible inseguridad que anida en el fondo del corazón del hombre, fruto íntimo de la certeza de la propia insignificancia frente al universo que sigue allí, y seguirá después de mi final, ya próximo... ¡Ah! Elloria, la de las calles de plata, la ciudad que sobrevivió a los holocaustos de la antigüedad, cuando hombres tan débiles y poderosos como nosotros, desafiando las leyes de los dioses y otros hombres, desataron sin piedad ni temor las fuerzas ocultas en la tierra. Elloria, que logró sobreponerse al poder de las estrellas que barrió la faz del planeta, llevándose consigo los sueños y vidas de otras tantas ciudades y pueblos... La flor que se erigió a los cielos sobre el osario del pasado.

Siglos habían corrido sobre la luna, siglos de dura lucha contra un mundo que ya no quería seres vivos en su rostro, en los que la esperanza surgió combativa, estableciendo las bases sólidas de un futuro promisorio... Hasta que llegaron ellos, de las profundidades de la tierra. Ocultos, para salvarse de los grandes cataclismos que sus antepasados desataron sobre la tierra, tan parecidos a nosotros, pero a la vez tan horrendamente diferentes. Mientras la vida pugnaba por resurgir, ellos cambiaron, y se convirtieron a sí mismos en retratos desvaídos de lo que habían sido. Bestias, no existe otra palabra para describirlos, sedientas de sangre, hambrientas de poder y de inocencia... Su sola existencia se había convertido en muerte, y la dispersaron por doquier con generosidad. Tan imprevista fue su llegada, que nadie tuvo tiempo de organizar una defensa seria, y para cuando ellos llegaron a la ciudad, ya solo restaba un reducido núcleo de gentes (Entre las que me encontraba) en condiciones de luchar.

Y fue una batalla larga, que duró años, penosos y lentos, en los que la sangre corrió en ambos bandos pródigamente.

¿Que motivos tiene el hombre para seguir viviendo aún cuando las condiciones en las que vive le son adversas? Aún hoy lo ignoro, quizá el miedo a la muerte, que es un poderoso incentivo para nuestra especie... Así que perseveramos, y seguimos en pie, desafiando el poder de las sombras con una tenacidad rayana en la demencia, mientras intentábamos encontrar una forma de destruir para siempre el maligno poder que nos masacraba. Y no fue sino en las postrimerías de nuestra resistencia, cuando ya todo parecía perdido, que algunos de nosotros, logramos encontrar, después de años de búsqueda infructuosa, bajo los túneles que poblaban nuestra moribunda urbe, el maravilloso depósito de maquinaria que los antiguos habían escondido. En donde se hallaban, aún intactas tras tantos años, las poderosas maquinas que casi destruyen por completo el planeta. Maldito el día en que yo mismo encontré la manera de atravesar las barreras que los antiguos habían colocado sabiamente, para impedir que los insensatos llenos de miedo como yo, accedieran a los indestructibles portentos de la muerte. Maldito el día en que pise el suelo impoluto de la cámara, y llevé con mis propias manos el pequeño cilindro plateado que llevaba en sí el germen de nuestro espantoso final.

Tarde, muy tarde descubrí los registros que allí se encontraban, que anunciaban el peligro implícito de aquel artefacto, la razón por la cual fue sellado en ese lugar... Demasiado tarde para lograr que los mayores, presas de la desesperación, dieran vida a la pequeña máquina... Tarde, pero justo a tiempo para ver como el cielo fue iluminado por un horrible resplandor, cien mil veces más poderoso que nuestro viejo y amable sol, mientras terribles convulsiones estremecían las raíces de la tierra, derrumbando todo lo que en ella había, vivo o muerto.

¡Oh Dioses! ¿Por que no permitisteis que muriéramos en aquella ocasión? Por que vivimos, y la ciudad, maltrecha, también quedó en pie, mientras el júbilo se apoderaba de los corazones cansados de luchar...

Cuando traté de advertirles, cuando rogué y supliqué que retornáramos al antiguo refugio para escapar de la maldición que se nos venía encima fui tildado de loco, de enfermo, y conducido sin posibilidad de redimirme a la más oscura de nuestras celdas... Si, el miedo, el miedo fue lo que me impidió actuar con mesura, sin antes revisar a fondo el almacén de maravillas, el miedo fue el que impidió a los mayores escuchar mis ruegos, mientras sellaban de nuevo, y esta vez para siempre aquél depósito, restableciendo sus antiguas defensas, sin que hubiese poder sobre la tierra capaz de penetrarlas de nuevo...

Una losa de piedra aplastó mi corazón cuando me di cuenta del terrible final que nos esperaba... Si, era cierto, vencimos a los invasores, pero a cambio, empezamos a morir. Niños, y ancianos, mujeres y hombres, empezaron a enfermar, aquejados por un desconocido mal para el cual no se encontró una cura... Inútilmente me liberaron, para tratar de encontrar de nuevo una manera de entrar a la antigua cámara, accediendo a la cura para aquella maldición. Inútil fue mi desesperado intento de violar sus defensas... Los dioses crueles y vengativos por fin habían decretado nuestra extinción... El júbilo se trasformó en muerte y en desesperación, cuando uno tras otro los pocos que quedábamos empezamos a fallecer lentamente, agobiados por espantosos dolores, revolcándonos en nuestras propias vísceras, que estallaban, llenas de purulencias ennegrecidas sin que lográramos apresurar la fin o mitigar el dolor.

Así pues, soy el último, y mi muerte, aunque lenta llegará ya en breve, sumiéndome en el mismo infierno en el que han de esperarme mis jueces...

Soy libre, es cierto, por que ya no queda nada a lo cual deba temerle, ni tampoco queda nada que amar, ni espero ya nada mas que la misericordiosa oscuridad que solo conlleva el sueño sin pesadillas de los muertos... Solo eso, la nada, o la misericordia...

Firmado en la séptima luna

El pergamino terminaba abruptamente en un borroso manchón rojizo, suspirando tristemente, el teniente coronel Terial guardó cuidadosamente el escrito en su escarcela, y salió del edificio.

Con paso firme, se dirigió a la plaza donde ya le esperaban impacientes el resto de sus compañeros...

Moviendo la cabeza negativamente, se dirigieron al resplandeciente vehículo que les llevaría de nuevo a su hogar en las estrellas...

Sariel Rofocale.

Umbra.

Me llaman perdido

2008-08-06T20:50:00.000-07:00

Me llaman perdido. Mientras cruzan la calle y me compadecen...

Me dicen caído, el que ha olvidado...

No gritan, acusan, y el peso de sus voces es un augurio, del fragor que me espera en el infierno.

Y dicen, y piensan, y murmuran quedo, tras de mi estela de gritos...

Yo busco un refugio de café y tabaco,

Que me permita conjurar una vez más todo lo que esta oculto en mi alma...

Y paso... Como pasa el viento...

Recuerdo, por que mi vida es una sola memoria,

Las nubes de incienso y el temor al fuego,

La veneración a lo antiguo, el dulce eco de la verdad sagrada...

Los sonidos, el lamento del bronce, y el rugir apagado de las mrndangas...

Las flotantes alabanzas en lengua vernácula y ajena,

La maravilla constante que hasta las piedras llegaba...

También recuerdo, el oscuro día, en el que mi alma estalló en pedazos,

Y otra verdad más sublime y peligrosa,

Se adentró en mi alma con la furia eterna del hielo...

Cuando mi inocencia se partió y voló al infierno... Cuando sus voces,

Dejaron de tener significado para mí.

La siniestra delicia del camino de sombras,

La dulce agonía de vivir sin paraísos de papel...

Renegué de la luz que me ofrecía la caverna,

Y me adentré temeroso, pero firme, en los sangrantes marasmos que oculta la niebla.

Atendí el llamado de la sombra

Me acogí a su protección y angustia,

Y comprendí por fin que la libertad es un veneno, que a largo plazo se lleva tus sueños, en un tranquilo tormento de ironía...

Hoy, ya no hay dolor, pena o maldad de la cual mi alma no sea capaz, ni calma alguna que no puedan sentir mis manos, para siempre manchadas con la sangre y la mentira,

Ni tumba mas profunda que la que se esconde tras de mis párpados.

Si, estoy perdido, y este camino huele a sangre de viejas rosas y recuerdos...

Si, algo pavoroso me espera, cuando me adentre en las ruinas de mi pasado feliz y doliente...

Y otros rostros y otras voces, me pedirán sus cuentas por los errores cometidos...

Pero en mi triste deambular por estos campos,

Mientras la luna me ciega generosa con su blanca potestad...

El feliz aroma de mi rosa blanca, es el perfecto justificante,

Para cada paso, y decisión...

Soy feliz... Y duele su ausencia,

Y no me importa haberme condenado a un infierno,

Si esos delitos contra los dioses, me aseguraron,

Esta estación entre sus brazos...

Carai an caldazar, carai an ellisande...

Sariel Rofocale

Umbra...

Mashiara

2008-08-06T20:44:00.000-07:00

Dadme vino, el que sea, el mejor de ellos me sabrá, tan horrible como la vida misma.. Khayyam...

Ya no tiene el mismo perfume, el viento que me desordena el cabello,

Ya solo hay un eco en las losas al camino de mi tumba...

No preciso de astucia para recordar de improviso,

Que me falta tu risa en esta locura pasiva,

Que me falta tu piel en mi cama de insomne...

Volverán las pesadillas,

Volverán de nuevo los delirios con los ojos abiertos,

La persecución de voces que solo anhelan mi carne...

Vuelvo a estar solo, por que la distancia me arredra,

Y tan solo necesito más tiempo,

Para sacar de mi ajado bolsillo,

La vía segura que me conduzca de nuevo a tu vera,

¡Por que ya no estoy solo en el camino!

¡Por que ya no hay nada que me detenga!

Se, que al culminar estas letras, llenas de humo y el recuerdo de tu tibieza,

Tan solo me esperan las frías paredes de mi desolada cueva,

A la vista perenne del odiado inquisidor...

Se que del alarido que pugna por escapar de mi alma,

Fruto del terror que me provoca tu ausencia,

Tan solo me salva tu voz, ya lejana,

Y la esperanza cierta e inamovible de otro momento más

Que me prive del miedo terrible a estar sin ti... Que es lo mismo que estar solo y vacío...

Sé, que ciudad soledad te cuidará en mi ausencia, y cubrirá con sus despiadados puñales de acero y vidrio tus pasos hacia el futuro,

Se que sus torres sucias de anhelos y melancolía,

Me despejarán muy pronto el camino

Que me conduzca a tu lado,

Para volver a soñar con el viento,

Para sentirme de nuevo, por fin, vivo, y plenamente justificado...

Amor... No nada más terrible que tu ausencia,

Y prefiero mil veces los tormentos del infierno,

El alarido furioso de las culpas de mi purgatorio,

A ver de nuevo tú figura en la distancia,

Empequeñecida, en las fauces de una lagartija amarilla,

Prefiero mil veces los puñales del miedo en mi alma,

A buscar a mi lado tu cara, y solo encontrar tinieblas y hielo...

Que tu amor me cubra como te cubre el mío, que tu presencia me calme

Como la mía te acompaña,

Y que muy pronto las voces que otros por error llaman silencio,

Me lleven de prisa hacia ti, para besarte de nuevo...

Por que este amor, Mashiara, es ya mas fuerte que las barreras del la distancia y la muerte...

Sombra de mi corazón, tan solo espera...

Sariel Rofocale

Umbra.

Una noche, y llovía...

2008-05-31T07:09:00.001-07:00

Historias para morir descontento

Crónicas del Tedio

Una noche, y llovía...

No era de extrañarse; tomar la pluma, no era la causa, de hecho, empuñarla, como quien se aferra a una espada, a un pedazo cualquiera de madera, a sabiendas de que tan solo eso se interpone entre la vida y un abismo hambriento, era lo que le permitía conciliar el sueño, lo que facilitaba su penoso caminar de cada día. Lo que le salvaba del tedio, de la risa seca y dolorosa, tan cercana al llanto, del que conoce su gélida y horrenda conciencia.

No era raro entonces, que tras 20 años de difícil lucha, de angustiosa resistencia (Sin razón ni motivo distinto al de la terquedad), a las embestidas de la locura, su espiritu fiel pero agotado, se rindiese al fin sin un último grito.

El día en que Tito descubrió (O más bien, aceptó) que estaba loco, era un día extrañamente gris, lluvioso, un tanto mediocre. En el momento terrible en que cayó en cuenta de lo fútil y risible de su empeño, en mantener una cariada defensa contra las atávicas fuerzas que le obligaban a perder el total dominio de si mismo (Si es que acaso algún hombre puede aspirar a tanto), perdiendo la esperanza, ahogándose en una pena rabiosa, supo que cada uno de esos días vividos, arrastrados, llevados como condena, eran la dolorosa preparación para una magia mas profunda y temible de la que los seres vivos (Mal llamados cuerdos) puede siquiera imaginar en sus mas toscos anhelos, en sus mas estúpidas pesadillas.

Cualquiera que hubiese visto el peligroso fulgor que encendió en sus ojos de niño, una voluntad mas allá de lo humano, hubiese retrocedido espantado, mascullando el recuerdo de las oraciones marchitas, y seguro de que por fin el mundo, comenzaba a morir sin remedio.

¿Como puede un hombre describir con palabras mortales y manchadas, la magnifica y terrible sensación de, abrir los ojos desde el fondo del infierno?

Basta decir que se revela un mundo, nuevo, despojado ya del muro abyecto que limita la existencia de todo ser vivo, Basta decir que se hace evidente, por fin, el hedor a muerte que emana de toda la tierra, los crueles diablillos, rechonchos, tan cordiales como moscas, que arrojan la lluvia desde nubes de sangre y risa, emprendiendo una guerra con aves, hombres y los demás repugnantes pequeñajos que se atascan en este planeta. Ver los secretos, ver lo antes no visto, lo oculto, lo arcano y prohibido, y no poder negarlo, acabaría con la voluntad del hombre mas fuerte del mundo, mas, como Tito por fin había enloquecido, este riesgo carecía por completo de importancia.

Rió despacio, como probando su risa, tanteando, pero una mueca de desprecio deformaba su rostro, mientras metódicamente, con el placer que solo otorga la costumbre ya ritualizada de antemano, encendía un cigarrillo y aspiraba con fuerza y fruición el cálido y acre humo. Y volvió a reír de nuevo, esta vez un poco mas alto, ya seguro del alcance de su fuerza, y sin mirar siquiera, por ultima vez su casa, ni los recuerdos que en ella atesoraba, salió a la calle, para empezar a buscar a la muerte.

Pocas personas pueden entender la atracción que ejercen las calles de una ciudad en el conturbado espíritu de esta clase de hombres, para quien les ve, solo son una razón de más para cambiar de calle, o de renegar de esta u aquella política estatal, para murmurar por encima del hombro ¡Que mal va esta ciudad! O para sentir allá en lo mas profundo de los corazones mezquinos, un calorcillo irritante, molesto, que les obliga a un pensamiento de compasión, que como buen mecanismo de conservación, hace ya todo el trabajo y le distrae de la situación. Hay por supuesto, quienes les ignoran, o quienes les ignoran aún mas, regalándoles esta u otra monedilla sobrante del transporte, o quienes les persiguen, para hacerles dormir luego, luego, en calles ocultas por la niebla de una madrugada difícil.

Pero si la vida (Que a veces es mas bien mierda) fuese algún día justa y decente (O por completo demente) habría algún hombre que les escuche, y descubra, que en sus delirantes personas, se gesta desde hace eras, el remedio preciso a todos los males del mundo.

Tito, no fue, pues, ajeno al primordial llamado del asfalto, y con tres pasos firmes se convirtió por derecho propio, en otro miembro mas de la sacra hermandad de los desheredados de la vida, los agobiados por la miseria, los siempre vencidos por el universo. Los locos (Por si no te has dado cuenta)

No supo cuanto tiempo corrió, a veces riendo, a veces llorando, y a veces reventándose la cara contra muros que parecían estrecharse cada vez más contra su cuerpo, perseguido sin cesar por ladrones, mujerzuelas baratas y oficiales, mientras sentía como invadía su piel, poco a poco, un espanto primitivo e inocente. Para cuando se recostó cansado contra una destrozada pared de piedra, el agua ya había limpiado su frente, llevándose la fiebre y un poco más que su tristeza.

Con un movimiento imperioso, casi regio, apartó las doradas formas que le impedían ver la lluvia, y estas, obedientes, se movieron convirtiendo todo, hasta donde alcanzaba la vista, en un intenso caleidoscopio de colores y sombras que se movían sin descanso al compás de su corazón intranquilo. Tras el remolino de colores, alcanzó a divisar dos personas que le observaban; relamiéndose los labios, echando ojeadas ansiosas a lo largo de la calle, mientras miraban, medían, pesaban, catalogaban, como aquel que elige la fruta mas madura y suculenta del árbol en el jardín de un vecino. Antes de morder sin prisa, desangrando el alma dulce de todas las frutas...

Un relampagueante brillo surgió de la mano de uno de aquellos hombres, mientras con un grácil movimiento, no exento de fuerza, era arrojado contra la pared; rebotó contra la durísima superficie, y un dolor exquisito y vibrante recorrió todo su cuerpo, extendiéndose en oleadas vertiginosas desde su vientre, irrigando cada centímetro de piel con la callada parsimonia que solo el dolor es capaz de causar. Sintió como unas manos callosas y repulsivas recorrían su ropa, ágiles y viscosas, cual serpientes, se enroscaban en cada pliegue y arruga, hasta llegar a su piel. En el rostro del que apretaba el cuchillo, retorciéndolo sin cesar, apareció un gesto despectivo y asqueado... Un gesto que se transformo en una mueca de miedo, cuando las manos de Tito se cerraron con una rapidez sobrehumana sobre su cuello, presionando con firmeza, impidiéndole respirar...

El acero en su vientre redoblo su furia, pero Tito no sentía ya ni dolor, ni la negra sangre que se escapaba hasta el suelo, mientras una mano que ya no era una mano, sino una zarpa, un instinto cegado por la película roja de la furia, hundía las garras, saboreando la suave resistencia de la piel, el contorno de los huesos, el palpitante calor de las venas y arterias; y con un solo movimiento apretaba con más fuerza y paladeaba los crujidos, como si rasgara papel pergamino...

Giró lentamente la cabeza hacia las serpientes que manoseaban en su carne, para ver como se retiraban en las manos de aquel hombre – reptil que ya reculaba en una presurosa carrera a través de la lluvia...

Mientras el cuerpo se desplomaba con un chasquido desagradable, arrojó aquel pedazo de carne que estrujaba entre sus manos, carne y sangre, ya roída por gusanos del ciclo eterno de toda vida.

Las piernas temblaron antes de que pudiera dar dos pasos seguidos, y se derrumbó en el suelo mojado, parpadeando como un búho a la luz, cada vez que una gota de lluvia entraba en sus ojos abiertos por la sorpresa. La fiebre había vuelto, pero hacía frío, y ya era de noche (Cayó en cuenta), y los colores se habían ido. Respiró pausadamente, y se echó a reír, después de todo uno no se muere todos los días...

Pasó un rato largo, un momento extenso durante el cual, nada pensó, ni sintió aparte de la lluvia y el eco de su constante caída contra el pavimento... Y, algo brilló casi al borde de sus ojos; un resplandor dorado, que se extendía sobre su cuerpo, que cálida era esa luz intensa, tan llena de aprecio, de confianza, que no fue una sorpresa cuando empezó a tomar forma, al principio difusa, y luego, poco a poco, la de un hombre, como él mismo, si bien resplandeciente, como el reflejo de los cristales en las tardes de verano.

La hermosa visión sonrió, preguntando sin palabras, y en un lenguaje sencillo hecho de algo más sublime y simple que el sonido,

¿Duele? ¿Sufres? ¿Por qué sufres?

Tito notó que su cuerpo empezaba a perder fuerza, azuzado por una agonía sorda, casi gritada a lo lejos, en otro cuerpo que no era el suyo.

No, solo un poco – Dijo con una voz que ya no era garra, ni zarpa, ni hielo- No durará mucho

Sentía el sabor amargo y salado de sus propias lágrimas, que se mezclaban con la lluvia, y la sensación de reconocimiento inundó por completo su mente... Parecía estar viéndose a sí mismo; si bien era un Tito Strada distinto, más fuerte, sereno, más inocente... Pero pese a ello eran sus ojos, y ese, era su rostro...

No fui gran cosa – Dijo de nuevo Tito, embargado por una tristeza que ya no dolía, una amargura que quizas era más dulce, mas gentil- Es mas, nunca fui nadie, ¿Comprendes? Ni aún he tenido el coraje para serme a mi mismo... Pero... Me alegra haber vivido para este momento... Para poder estar aquí, contigo, cuando la sombra se abate sobre el mundo...

La sonrisa de aquel otro, se llevó el pánico, y la tristeza, mientras su alma se rompía en mil pedazos infinitesimales, pasando a formar parte del aire, del viento, del sol que amenazaría la tierra dentro de unas horas, del agua que lavaba los apagados ojos de un hombre tirado en el suelo... Llevándose todo rastro de lágrimas y sangre, a otro sueño, y a otro cuento.

Umbra

Carai an caldazar

Carai an ellissande

Aconitum Mashiara

Sariel Rofocale

Memoria

2008-05-27T15:38:00.000-07:00

Se cierne en la noche, la nebulosa presencia de lo pasado,

Sin decencia, sin recato;

Me asaltan las palabras que ya había sepultado,

Cada nombre es otro espectro,

Fantasma doliente de culpa, risa y melancolía…

Patrice era blanca, como solo pueden ser los sueños de un niño,

Que piensa que unos labios rojos, impolutos,

Son la puerta abierta a la maravilla…

Zuleima, de sangre y fuego, de piel canela y sonrisa pronta,

Durmió un sueño de profundo enigma,

Juro que cazaba espíritus en el firmamento de sus ojos,

Juro que la muerte anidaba en su rostro profano…

Johanne… Era un vicio, una penitencia impuesta,

Y tras las rejas de mi engaño distante,

Tenía por costumbre besar su frente y caer envenenado por su infamia…

Angu, fué un milagro; que inició con sutiles hilos,

Y acabo destrozando el pavimento con dos almas…

Pero revivió este cascarón viejo, con caricias y miedo,

Y en la aventura de su piel; supe por fin el color del hielo,

El sabor del fuego …

Aún suenan a veces las campanas de mi angustia,

Y el sonido de mi remordimiento, magnificado por el poder de mi furia,

Dear Gallaxy Eyes, te evoco, y me condeno…

Ojos de ámbar, estaba loca, una plegaria y un alivio sincero,

No nombraré su detestable memoria…

Niphredhil; sus ojos verde esmeralda,

Tan capaz de salvarme la vida, sin prisas por la distancia que aplasta,

O de hacer pedazos mi rostro con sus pequeñas manos dulces…

Tenshi, un murmullo de lo que nunca ha sido, una mano sencilla, calurosa y amable,

Que me ha sacado del hueco mas de una vez en la vida…

Hay veces en que las palabras portan algo mas que dolor y pena…

Luriel, del agua, de cristal cantarino y acero afilado,

Otra pena, y un suspiro,

Otro perdón desdeñoso y eterno, una batalla entre mi inmadurez demencial y su asesina demencia, no me arrepiento, solo duelen las cicatrices…

Ioret , mejor callo, no arrojo ese conjuro al fuego, aun pesa en mi frente el baldón de lo proscrito, aun llevo en mis labios todo lo que no debi haber escrito…

No son tantas, caben todas en mis manos, (Por lo menos su recuerdo)

Y se escapan, sin que yo haga nada para detenerles,

Por que no quiero, por que para eso las evoco,

Y con la premura de un recuerdo que muere,

Sepulto el pasado y prosigo…

Con la genuina certeza de que han logrado,

Llevarme con prisa, dejando algo de mi piel en el camino

Justo a esta parada de rosas y brisa paciente…

No hablo aquí de esta flor, que esta grabada con fuego en lo mas intimo y puro que resta de mi alma muerta,

Ella es un presente al que le escribo una eternidad,

Ella es un tranaquilo momento de memoria,

Surcado a veces por hielo, para retornar con fuerza y aliento…

En este momento de recuerdos, esta memoria,

Da un tranquilo repaso al libro incierto que ha sido mi vida…

¡!Aconitum Mashiara!!

Umbra…

Vitae

2008-05-27T15:36:00.000-07:00

Los cortejados por la muerte,

Tienen un aire de soledad inconfundible...

Y aquel que sabe con certeza, lo inevitable

De su suerte, suele vivir tejiendo armonías

Que roba con sangre de un destino inexpugnable...

Aquel que sienta, el invisible apremio del final de todos los cuentos,

Bien haría en sonreír y afrontar con el valor carcomido

La cercanía de la lluvia, el sabor y olor de la tormenta.

Hay seres, y hombres, que merecerían el derecho sagrado

De abandonarse a la fatídica desesperanza; solo ellos, entre todos; saben lo que es estar realmente vivo...

De igual manera que solo a aquel que agobia el rugido del hambre,

Conoce en verdad lo que es tener el alma llena y el corazón muerto.

Solo aquellos, acechados sin piedad por la demencia;

Saben la fragilidad de la existencia,

Y solo el que ha besado a la muerte, y llorado;

Por la decadencia de todos los sueños,

Puede atreverse a descifrar el mensaje oculto

Por el bramido del odio.

Y; para desgracia de todos los que se precian de bondadosos, y puros, para escarnio de los hipócritas, que no se han manchado las manos

Con un crimen inconfesable,

Y mil vergüenzas vulgares, y mil blasfemias inciertas...

Solo aquel que camina; aspirando con fruición los

Efluvios de la ira, con un pie en el abismo

Y un adiós sangrante y guerrero,

Puede decir con honor que ha vivido...

Sariel Rofocale

2008-05-27T15:33:00.000-07:00

Gritos...

2008-05-27T15:32:00.001-07:00

Yo grito; para poder caminar;

Y sueño, para agotar mi demencia,

Raspando mi piel contra las piedras del camino...

Yo sueño, para confirmar que estoy vivo,

Y miento; para ganarle a la vida,

Otro boleto a la tragedia,

Otra ilusión y otro camino...

Río, bendecido con la prisa, entre recuerdos añejos,

De mi conciencia y, el ruido,

Y expulso de mi la angustia, para ser vencido por el frío.

Yo me condeno a este infierno, con audacia y premura,

Para poder anunciarle al muro,

Que yo existo, que respiro, y que al parecer no me he rendido...

Y gritaré esta tarde; y todas las que me resten de vida,

Los viejos y nuevos conjuros; ante la horrenda sinfonía

De gritos que penan conmigo...

Escupo al aire mi rabia, evoco un pedestal para aplacar mi odio,

Y pierdo de nuevo,

Y me juego la cordura,

Con ojos cerrados y ruegos,

Con el rostro desfigurado por la alegría,

Cada momento, cada asalto a la intimidad de cielo,

Me cuesta una lágrima penosa,

Sangrada por mi alma sucia y descontenta.

Yo grito, para decir que ¡Me desprecio!

Y quiero seguir viviendo,

Por que el camino es incierto, y hace mucho que perdí el rumbo

Que me marcaba la pureza.

Sariel Rofocale

Gente... De la trilogía, historia de gente, historias comunes...

2008-05-27T15:29:00.000-07:00

Gente extraña, rostro, cuerpo,

Que van nadando sin percatarse, de quienes

Alcanzó la torre,

De quienes arrojó la vida

A quienes busca la muerte,

Perseguidos por la nada…

Los que dormitan, sin miedo, en el leviatán atávico y triste

Quienes ingnoran que existo,

Los compasivos, los repugnantes,

Los indolentes de siempre,

Quienes perdieron el alma,

O quienes están por venderla…

Aquellos con un espasmo, en vez de voluntad violada,

Aquellos con furia y rabia, en vez de corazon animoso,

Los maltratados por la niebla que adorna este camino siniestro,

Los que sueñan los que sufren, los que se matan sin pena,

Para ser destrozados por la lluvía

Que a la larga todo lo ciega…

Los que ingieren en silencio,

El veneno inevitable que acompaña cada sueño,

Los que cantamos con prisa, al final de cada historia,

Para quienes el murmullo de las olas

Arrastra consigo una condena inmerecida…

El que ladra con cinismo, aún al sol amarillo y yerto.

El que se odia a sí mismo,

Con pesaroso empeño quien habita en estas cuevas

En donde la tortura le doblega.

Los que combaten al cielo, con el estigma del pensamiento

O el que se rinde ante el hielo de un inferno maledicente…

El que desangra su grito, ¡Yo existo!

Alzando los puños al viento,

Retando a un desigual duelo, al hacedor de lo simple,

Contra corrientes de tierra dolor y vacío…

Quien baila tranquilo y triste, la melodía de la muerte,

Y corteja a la dama de las sombras con empeñado asombro de sí mismo,

Y se juega el todo y nada, apostando su alma pulsante y herida…

El que sueña la pesadilla del hierro, y trenza con amapolas violetas,

Una cárcel para su destino…

Mientras, confundido por la luna es agobiado por sus vicios.

La que espera impaciente, la perdición de su sino,

Y con oraciones enfermas, quiere cambiar el temor

Que crece y surge en su vientre,

Por amuletos de sombra

Que le amparen del tiempo que la engaña, de la voluntad que le ha perdido…

Quien nos calumnia, al que mentimos,

Toda ilusión que martilleamos con firme pulso violento…

Lo que perdimos, lo que ganamos,

Quienes dormimos, quienes buscamos en esta inútil pesadilla de gentes extrañas…

Todo afán carece de culpa, y toda culpa,

Es por derecho propio, un veneno…

Umbra

Aconitum...

2008-05-10T07:33:00.000-07:00

Pasas, pasa tu voz y tu vida, y me dejas tan solo tu calor en la almohada;

y mil noches mas absurdas que esta, para recordarte y anhelarte de vuelta...

Y todo pasa por que te amo... Y la sencillez y contundencia de esa verdad no cesa

de sorprenderme cada dia que paso sobre esta tierra...

El viento me susurra tu nombre, y lleva mis besos hasta tus labios...

Te lleva mi paciencia y mi horrenda necesidad de ti...

Baccio Fortissimo Meo caro amore...

Sos vos .. Sabes???

Y te adoro!!!!

Dados....

2008-05-09T17:02:00.000-07:00

Dados ruedan,
y cuchillas sin filo le arrancan a un alma,
pedazos inexistentes por derecho propio.
Hay quienes ganan con los dientes, el derecho sagrado a morir de pie...
Insinuando una sonrisa;
pero subsistir sentados no es deshonrra;
y manchar tu aliento con la mentira,
no es probablemente menos digno que limpiarte las manos
con la sangre de un inocente...

Sariel Rofocale

Night Falls

2008-05-09T16:56:00.000-07:00

La sangre exige venganza;
una ejecución;
la infinita tortura de la torre del cuervo;
el aleteo de los reptiles del cielo;
durmiendo la aurora con el llanto de míl vírgenes...

El fuego rugiente, el veneno,
la caída del sol por una noche y tres días;
la podredumbre en lo más intimo de una espina;
será cortada con el filo terrible que proviene del hielo...

Marcharan las voces a una muerte anunciada,
y el pavor de su alma escapa en dolidos suspiros;
piedad; para un mundo que se rompe en pedazos...

Quien quede después de narrada esta historia,
sepa que el agua siempre sabrá a veneno,
y el peso del pasado, mas grande que el niverso,
ha de mojar sus días con el sabor de las lágrimas...

Sariel Rofocale

Whispering Voices

2008-05-01T09:05:00.000-07:00

"le toque un muslo, y la muerte me sonrió"
Jim Morrison (Una plegaria americana)

En los avatares del sueño,
se encuentra oculta, una peligrosa mistificación de la muerte.
Todo hombre, mujer, niño, todo árbol y
cada piedra;
corren el riesgo de cerrar los ojos; y no regresar jamás...
Me pregunto; en esta tarde cansada; tan áustera de voluntad,
tan llena de gritos horribles; de niños, aún mas abyectos;
¿Que es lo que sueña el árblol;
cuando es abatido por la piedra?
¿En que idioma reza un torturado;
con una estaca en la garganta o
que plegaria eleva un angel
devorado por cucarachas?...
Yo, que pregunto; nadie, nadie responde...
un suspiro, tres voces, el dolor en mi cuerpo...
las mujeres, las putas, los insectos, el silencio...
siempre tan deforme, mas deforme que mis dedos,
o la arrugada piel de las palomas muertas...

Una inquietud, me destroza la espalda;
me atraviesa el cuello con su acristalada impaciencia;
¿Por que espero? ¿Para que escribo?
Por que domeño mi rabia, si bien cansada y sangrante
para empuñar con mis uñas estas palabras retorcidas, palpitantes...

Yo escribo, Yo sueño, Yo decido... Que esto, !Es un incordio!
Pero es bueno tomar de nuevo, el camino de estas letras dormidas...
Sariel Rofocale...

Mitago

2008-02-23T16:02:00.000-08:00

Mitago

Pero ésa es una historia para otros tiempos y para otras gentes.

Lluvia, o por lo menos, la noticia de su próxima venida. Gotas de agua que aún carecen de un destino; y por ello se dejan azotar sin piedad por la furia del viento de la tarde. Trazando en el aire, entre los edificios, un antiquísimo mensaje que no acierto a comprender. Nadie lo ha logrado hasta ahora. Es demasiado trabajo para un solo hombre. Es más fácil aburrirse, perder el tiempo, o morir.

Me llena el alma, los pulmones; esta llovizna incipiente me plaga de memorias sobre ayer, sobre el futuro, sobre la extrañeza de la vida... Y de las gentes que por ella se mueven. Como ensangrentados insectos en un pantano de vísceras.

Me hace sonreír un poco, solo a medias, una mueca devastada, algo que no revele demasiado del dolor lacerante de mi cuerpo y lo que resta de mi conciencia.

Tito Strada, Tito, también trataba en vano de disfrazar su tormento, en la observación inocua de las pautas inexistentes de las cosas simples. En actos tan puros y sencillos como el de encender una cerilla, la primera bocanada de humo, el fuego de la chimenea, o el correr libre y cristalino del agua en las canales de la calle; Tito caía presa de la mas absurda de las contemplaciones, centrado, alejado del mundo, separado de la realidad por tan solo un tenue hilo de sentidos y percepciones. Nunca he conocido a nadie, capaz, como él, de desligarse por completo de la situación presente, en busca de los misteriosos signos de la armonía universal.

Muchos hombres y mujeres, especimenes típicos de esa raza de idiotas petulantes que rodea por doquier las montañas de mundo; han preguntado y juzgado una y otra vez, sobre la muerte de Tito. Hombres y mujeres que sin pensarlo, han establecido ya sobre este hecho la más cruel de las ignominias; la del chisme y el cotilleo. Poco me afecta; en vida, maese Tito Strada era inmune a estos detalles, no ha de ser menos quisquilloso en el lugar en el que se encuentre.

Era noble, de facciones más bien cínicas, a fuerza de la lucha por sobrevivir, con un cierto dejo de fastidio y envidia en cada uno de sus actos. Había amado y apreciado a infinidad de personas a lo largo de su corta vida, personas que el tiempo, la fortuna, habían llevado lejos de si; ya sea a la tumba, o a un lugar prominente en la vida de la gente. Alejado por completo entonces, de los dulces recuerdos de su pasado, preso y encadenado cruelmente, hubo de encontrar una manera de sobrevivir al asco inmenso de su propio fracaso en la vida. Y opto por vivir de memorias, por aprender a leer los signos del recuerdo en las configuraciones simples de la danza de las olas, el sonido del río y la lluvia tronando en el tejado.

No era valiente, los hombres complejos rara vez lo son, pero sin ser cobarde lamentaba en lo mas intimo de su alma, las oportunidades fallidas de elevarse de su condición con la fuerza de su voluntad y poniendo en riesgo lo que él, menos apreciaba en el mundo, su propia vida y pellejo. Jamás valoró demasiado estas cosas en su corta existencia. En eso quizas radicaba una parte de su tragedia; un hombre capaz de enfrentarse sin miedo a la muerte, sacrificándose a si mismo por un bien mas preciado que su vida misma, se halló inmerso desde su nacimiento en una cadena de hechos que le llevaban irremisiblemente a la mas rutinaria de las existencias. Una vida en la que hasta el mínimo acto del valor y el heroísmo ideales estaban condenados al fracaso de antemano. Tito vivió en un siglo, en el que los ideales forjados con honor y deber, eran ya presa de un absurdo y mediocre romanticismo. ¡Que terrible conquistador hubiera sido, que maravilloso caballero, y aventurero!
Pero no le quedo otra espada distinta a la de sus dedos, y más armadura que la de sus versos, y sus historias, que te dejaban descontento, por que él mismo estaba por completo insatisfecho de todo.

Tito murió en un sueño, plenamente convencido de la inutilidad de toda existencia. Sereno pero triste, escupió en el aire sus más dolidas canciones y partió para no volver, habiendo amado, y luchado como el más temible de los gigantes de un cuento, vivir, es sufrir; solía repetir a menudo, cuando las canciones se agotaban y el leve brillo de los fuegos fatuos acompañaba la velada de licor en el cementerio.

Cierta noche, tito concibió el mas salvaje de los designios; comprobar en carne propia la futilidad de la muerte; y habiendo amado con pleno derecho y seriedad el deber sagrado de respirar, decidió dejar de hacerlo, de manera silenciosa, algo insensata, pero imbuida en la elegancia y clase que caracterizaba todos y cada uno de sus actos.
¡Temible cita con el destino!
Esa noche, me citó en la encrucijada; una leve nota, escrita en un ajado pergamino, que había visto de seguro mejores días, me llevo allí con la con la conciencia temerosa, y la plena certeza de lo trágico y glorioso de la ocasión.

Algo en el aire, se encontraba inquieto, la bruma de la noche se alzaba del lago inundando las callejuelas de la ciudad con una persistente parsimonia, llenando el cabello de los escasos caminantes con una extraña mezcla de frío y agua. Tanto la tierra como las flores y todas las cosas vivas o muertas, parecían entonar un silencioso y ronco preludio de lo imposible...

Caminamos, mientras el rostro algo grotesco de Tito, palidecía ante cada furtivo movimiento del viento en los alerones de las casas. Estaba nervioso, y fumaba uno y otro cigarrillo con su doliente costumbre de asesinarse sin motivos. (Pero entre todos los seres humanos de este ajado y caduco planeta nadie como él, tenía más derecho a esa mortal protesta contra el hado histérico y malediciente que le había conjurado para existir) Estaba triste, y algo de esa tristeza me la comunicaba con sus pocas frases entrecortadas, y mi corazón latía desbocado, por que algo en mi espiritu sensible pero dormido, había empezado a comprender la magnitud de esta cita con el destino.

Pasaron una, dos horas, y muchas mas ininterrumpidas; cuando de tácito acuerdo penetramos la derruida mole de la barrera del cementerio; y nos encaminamos al habitual sitio de estadía, una vetusta tumba cercada por un jardín lujurioso pero sencillo, testigo de muchas otras noches de soledad, abandono, y desesperante vacuidad.

El vino corrió, y nunca he de volver a probar un elixir como ese, que estaba por completo empapado de la esencia del rocío, y de las lágrimas que habíamos derramado en innumerables ocasiones, ya sea por la crueldad de la vida, o por la misma inconstancia de los hombres.

Cuando ya vertía sus últimas gotas la moribunda botella, un tenue resplandor rojo pareció alzarse de entre los callejones de la ciudadela mortuoria, un resplandor que acompañado con el sordo pero acompasado sonido de lo que a mi me pareció el corazón mismo de todos los muertos; empezaba a inundar cada cavidad y resquicio del sitio con una tétrica luz que todo lo paraba, sumiendo el tiempo mismo en un estanque de hielo.

No sentí miedo, ni siquiera un asomo de ese terror primigenio que llevamos todos en lo más profundo de nuestros corazones, una rabia inmensa que creció en mi al contemplar la magnitud de lo que allí se gestaba me llevó de un salto al lado de mi amigo, que se encontraba por una vez en su vida, desconcertado.

De improviso una fuerza terrible se abatió sobre nosotros, queriendo destrozar por completo nuestros cuerpos, en una vorágine de lo que parecían chillidos y alaridos emitidos por seres putrefactos y dolientes que se movían incesantemente alrededor de nosotros. Una fuerza nos hablaba, con un murmullo de fuego y hielo; supe entonces por la concentración suprema que revelaba el rostro de Tito, que una certeza poderosa se abría paso entre su cinismo y su pena.

La fuerza aumento su furia y sin que yo pudiera hacer nada por evitarlo, me arrojó con violencia contra la pared de la tumba, mientras al instante una llamarada de dolor y agonía recorría todo mi cuerpo como un relámpago de verano.

Pude ver, entre la cortina de la sangre que nublaba mis ojos, como un oscuro agujero de vacío se formaba frente a mi amigo, palpitante, expectante, llamado sin cesar con pegajosa invitación a la nada. Junto a este agujero, separado por una barrera de oscuridad indescriptible, se alzaba una puerta de proporciones titánicas, toda hecha de luz y de metales, que refulgían sin cesar en el mismo latido que todo lo impregnaba con su endemoniada cadencia.

Elección, murmuraron los labios de Tito en ese momento...

¿Todo se reduce a esto? Pensé confundido mientras el torturante dolor impedía mis ingentes esfuerzos por enfrentar junto a mi amigo el pavoroso destino que le aguardaba.
Nunca me he sentido más inútil, nunca he sentido como en ese momento la terrorífica constatación de mis limitadas fuerzas. Mi amigo en cambio, tranquilo, sereno se encaminó sin dudar hacia el espacio entre la puerta luminosa y el agujero oscuro y palpitante.
Pude ver y sentir en mi propio cuerpo, la magnitud de las fuerzas que pugnaban por hacerse con Tito, cada una de ellas tan seductora y terrible como la otra...

Pero Tito siguió caminando imperturbable, apenas consciente de la batalla que por su cuerpo y quizas su espiritu se libraba en torno a el. Justo frente al vacío que se abría incitante, que sin llamar ni tentar, tambien me atraía a mí con la fuerza cálida de una descanso eterno...
Tito se dio vuelta y me observó mientras tiraba la colilla del cigarrillo... En su rostro cálido y amablemente triste estaba esculpida con fuego la verdad que siempre sospechó acerca del mundo que nos rodeaba.

Que todo era una farsa, un juego de dados entre dos niños eternos y grandes por el poder insignificante de una creación fortuita, fruto del más puro de los azares.
Engaño, engaño, un maldito engaño y un juego de cartas en el que la humanidad entera, con sus luchas y dolores, con sus penas y tragedias, tan solo constituía las fichas mediocres de un tablero de juego en el que el resultado final nunca seria algo por completo claro.

Pareció valorar mi esfuerzo impotente por alcanzarle, por... Que se yo, afrontar con él los temores del momento... Y un sonrisa torcida ilumino su semblante, como queriéndome decir con toda la fuerza de su continuo martirio...

¡Adelante, viejo amigo! ¡Lucha, sin temores!....

Todo es tan fútil y estúpido que solo nos queda esta última terquedad de caballero valiente perdido en un siglo en el que el valor y el honor han muerto y son moneda de pago dentro de este gran prostíbulo...

Y dando media vuelta se lanzó a la carrera, abrazando con gesto poderoso la nada que ya se abría ante él y le devoraba...

Al instante el cementerio recuperó su mediocre placidez de siempre; escuché los escasos coches que atravesaban las avenidas, el sonido del viento y el frío que ya empezaba a detener la sangre que manaba de mi cabeza... Y lloré...

Lloré por la crueldad de mundo, por la futilidad del esfuerzo de la gente por hacerse un nombre, cuando el futuro previsible era la agonía eterna, o la placidez sin memoria y voluntad. Lloré por mi impotencia, por mi sangre, y las lágrimas lavaron mi rostro y mi alma de toda pena y toda culpa.
Comprendí entonces la facilidad con la que Tito había aceptado ese destino... Puesto que había amado, llorado, penado y torturado su alma sencilla, tenía todo el poder de decidir no ser parte de la farsa universal, y ser por fin uno solo con la paz y la tranquilidad que solo le podría brindar una existencia ininterrumpida en la nada.

El mundo recuperaba su rutina, y a lo lejos empezaba a quejarse la primera de las aves de una mañana que ya anunciaba con bombos y trompetas su asqueroso fluir de siempre...
Lentamente me encaminé a mi casa polvorienta y solitaria, con la conciencia de haber testificado por fin, el primer milagro del mundo... No se por que, pero una paz infinita pareció abatirse sobre mi cansado espiritu, y al ver que yo mismo tambien había amado, y sufrido, y buscado, perdido y encontrado, supe con certeza que en algún tiempo, después de mas días, mas tragedias y alegrías, mas desesperanza y horrible soledad, también me llegaría a mi el turno de decidir... Quizas por que los poetas son los únicos que pueden vivir y morir, en la medida de sus letras y sus sueños...
El sol alumbraba ya la adormecida faz de la ciudad; y mientras quemaba la carta de Tito, sonreí...

Umbra
Ojalá encuentres la paz, valiente K.
Ojalá tu historia sea feliz.

Algún día, cuando el mundo recupere la magia que ha perdido, podrán volver a nacer los mitos...

La condena

2008-02-15T16:00:00.000-08:00

(Veronique II)

El huyó, después de la fatídica noche en la que tomo conciencia de lo inútil de todo escondrijo. Cuando supo, que para su desgracia, su recuerdo le iba a atormentar hasta el último segundo de su vida, no tuvo otra opcion mas que la de correr.
Por que no puede escaparse de los recuerdos, mas aún, no puede huirse del recuerdo de una persona que todavía vive.
Así que corrió, y escondió su dolor y su añoranza en todos los rincones que encontró apropiados para escapar de su presencia. Vagó por las playas doradas de la Cerdeña, por los canales oscuros y malolientes de una Venecia cada vez mas hundida. Y aún, en los oscuros y derruidos castillos de los cárpatos, siempre encontraba su recuerdo, siempre había alguien que le informaba de su paradero, de su vida, de sus triunfos, de sus fracasos. En fugaces visiones de un periodicucho de cualquier pequeña república centroafricana, encontraba su imagen, igual de hermosa, imperecedera, siempre coherente con el rostro que su memoria no recordaba sino a medias, pero que poseía la fuerza de un latigazo permanente en la cara.
Y de todo su vagar, de todo su recorrer errante los caminos del mundo, nunca pudo encontrar un refugio que le permitiese enterrar en el pasado su rostro, su voz, el color y el tacto de su piel, y de todas las mujeres que amó, o que simuló amar para combatir la soledad o el aburrimiento; ninguna logró jamás borrar aquel maldito rostro de su cabeza... Mucho le pesaba, pero temía, cada vez que pensaba en el día de su muerte; espantosamente cercano; que iba a amarla siempre, y hasta incluso, después de la muerte.
Veinte años, veinte años pasaron como un milenio sobre su piel y sus huesos, y a los cuarenta y tres era un viejo nervudo y esbelto, pero terriblemente cansado y dolido. Ni los ires y venires de las gentes y las naciones lograron jamás devolverle la paz que tenía justo antes de conocerla, y besarla por primera vez. Veinte años en los que sus momentos junto a ella se le hacían los más terribles y los más hermosos de toda su vida.
Una vida que empezaba a morir a pasos agigantados.
Una vida que perdía, no por el fútil motivo del amor fallido, no por ella, aun cuando ella tuviese todo que ver.
El sabía que moría, por que había fumado como un condenado treinta cigarrillos diarios en su torpe y cobarde esfuerzo por acabar con el recuerdo de su calor, entre los espasmos de sus pulmones cariados y negros. El sabía que moría, por su añoranza, por su maldita y amada añoranza...

Abrió las ventanas de su cuarto, en aquella pequeña villa del norte de Mattera, y la visión de las cuevas troglodíticas, refulgiendo con sus fachadas primorosamente encaladas, hirió sus velados ojos, con la luz del amanecer amarillento y glorioso...
Comprendió de súbito que con su muerte no terminaría el tormento... Y ante la certeza de esta derrota tan contundente, no pudo más que espetar un - ¡Mierda!-, que le lleno el alma de asco y pesadumbre...
Se dirigió hacia la cama y con una sonrisa triste en los labios encendió su último cigarrillo para esperar a la muerte...

Sariel Rofocale

La caja de cuero...

2008-02-09T14:15:00.000-08:00

Into the endless dark, are waiting the most terrible gods,
Waiting… Forever waiting…
(Cuentos de Mamá Calavera
Arles 1998)

En el cielo, los bastardos como tú, no deben sufrir calambres...
Fue el primer pensamiento de Thomas, cuando el corroído espejo le reveló con descarnada certeza; lo que él mismo, no hubiera podido aceptar la noche anterior.
Ya no eran unas esporádicas canas lo que afloraba en sus sienes. Ya no eran pequeños óvalos de piel lisa y tersa lo que se veía en su frente. Eran los círculos enormes de la calvicie, una calvicie rojiza y brillante, como recién pulida con cera.
De inmediato cayó en cuenta, de la futilidad de su razonamiento. Si en verdad existiese un cielo, ese era el último lugar en donde le corresponderá estar. Y no por que en sus aburridísimos 50 años de vida hubiera cometido demasiadas insensateces. No; era por que el cielo, o por lo menos tal como lo pintaba el estupido que hacía las veces de cura del pueblo en el que vivía; no era un lugar en donde se recibiese a los mediocres.
La sonrisa cansada y amarillenta del reflejo le asintió con crudeza. Si; los perdedores, van al infierno, sobre todo los obesos perdedores de 50 años, que trabajan como meseros en hoteles decadentes.
Si; sobre todo los obesos y enfermos meseros que esbozaban día a día, mes a mes, la sonrisa de vaca preñada del que quiere obtener una propina con la que pagarse las cervezas de la noche.

--Si—Dijo en voz alta Thomas ante el corroído espejo—Eres un jodido y condenado perdedor. Eres un mediocre, un mediocre de quinta al que no le quedan más de 10 años de vida.

Y el reflejo asintió con crudeza, ¿Acaso pretendía que aquel ser que envejecía y moría al mismo tiempo que él, le engañase?
Suspiró cansado, y consecuente con la rutina, la espantosa rutina; procedió a poner un día más en la interminable lista de borrones de su vida.
Desde hacía años, su vida era una cadena enorme de borrones, de días tan espantosamente iguales a todos, tan aburridos y pestilentes; que su propio inconsciente, compasivo después de todo, tuvo en un momento ya imposible de recordar, la gentileza de hacerles olvidar todos y cada uno de ellos.

Salió a la calle, recién afeitado, ligeramente perfumado con la solución de aceite de sándalo que en su juventud le hacía sentirse un poco más interesante; pero que ahora solo le hacía sentirse como una vetusta momia parlante.
Encendió su primer cigarrillo del día y aguardó resignado, a que el calambre de sus huesudas rodillas desapareciera con el frío de la mañana.

La miserable agonía duró un poco más que de costumbre; otra prueba irrefutable de su irreversible vejez. Sin pensar demasiado en ello, y no queriendo mortificarse el día con mayores razonamientos de ese tipo, se movió casi con pereza hasta la acera frente a su edificio.

El café Hanoi se encontraba en esa calle desde mucho antes que el joven y soñador Thomas irrumpiera con sus ligeros 17 años en la somnolencia del pequeño pueblo de provincia. Y hasta donde recordaba, su propietario siempre había sido el mismo enorme y grasiento vietnamita Co hong.

Como de costumbre, el obeso cocinero le saludó desde el fondo del establecimiento, en donde se encontraba la cocina con un grito en estridente y cantarín.

--Aeh Jaah, señol Thomas, ¿lo mismo de siemple?—.

Riñó sin necesidad a la camarera vestida con un desastroso uniforme azul y con un gesto le señaló a Thomas la mesa cercana a la puerta.

El local era una confusa mezcla de cafetería que cumplía las funciones de bar sin categoría en las frías y brumosas noches del pueblo. Decorado con motivos alegóricos al oriente lejano, biombos deslucidos de papel, una infinidad de abanicos rojos y amarillos se posaban en las paredes como repugnantes insectos chillones.
Una docena de mesas pasadas de moda y una barra brillante y de fragante cedro eran todo el mobiliario. La pequeña puerta de madera y vidrio, siempre había existido reclamando a gritos una esponja y algo de jabón.

El desayuno llegó pronto, huevos revueltos con jamón y queso, dos panecillos calientes con mermelada de alguna extraña fruta del trópico y un café fuerte, negro, sin azúcar, al que el cordial vietnamita agregaba siempre algunas astillas de canela.

Thomas suspiró repentinamente cansado, y se dedicó a atacar con verdadera hambre la modesta comida, mientras echaba miradas distraídas a las venosas piernas de la camarera y a su caído busto, medio contenido por el abierto y remendado escote.
No era un hombre demasiado complicado, pero en momentos como ese su mente parecía extraviarse dentro de las aceitosas moléculas de su comida, sin divagar más allá de su propio plato. Podía escuchar el ruido de los sartenes, los ocasionales regaños del cocinero a sus ayudantes, y el aroma de los alimentos fritos llegaba a su nariz con insistente molestia.
Su cerebro volvía a funcionar justo cuando el café estaba ya tibio y lograba a despecho de los deseos del estúpido encendedor de aluminio encender el segundo pitillo del día.
Entonces se arremolinaban en su conciencia todas las labores que debía cumplir antes de dirigirse al hotel en el que trabajaba.

La comida de los gatos, pagar las facturas de luz y agua, comprar un periódico que probablemente diría lo mismo que el día anterior, escupir tres veces ante la estatua del parque central y encender una docena más de cigarrillos. ¡Ah! Y no olvidar comprar otro cartón de tabaco en la licorería que estaría abierta hasta las 10 de la mañana...

Todas estas cosas fueron rumiadas una y otra vez antes de decidir que el día continuaría con o sin él y que más le valía ponerse de pie y pagar la cuenta antes de que Gabriela, la mesera, viniera a su mesa a cobrarle por si misma.

Le desagradaba intensamente esa mujer; cada vez que se le acercaba sentía esa repulsión innata ante las cosas desagradables que todo hombre tiene en lo más íntimo de su ser.
No le costaba demasiado imaginársela en un burdel, como una hastiada y repugnante matrona, limpiándose la entrepierna con un sucio trapo rojo y aguardando a su próxima victima... Si, como un enorme y rojizo insecto de cabello castaño rizado.

¡Basta!

Sacudió su cabeza con furia y pagando la cuenta salió con prisa del local sin detenerse a saludar de nuevo a su anfitrión.

Caminó con prisa las contadas cuadras que le separaban de su primera parada; la licorería; fumándose con parsimonia el último cigarrillo que le quedaba, y prometiéndose a sí mismo, por millonésima vez en los últimos 30 años; que lo dejaría en cuando su situación económica mejorase un poco. En cuanto el anciano tío abuelo que llevaba muriéndose 45 años muriera por fin y le dejase toda su modesta fortuna, recaudada como estafador de pobres litigantes. Vale decir que el tío Arthur era abogado de un medianamente prestigioso bufete de abogados en Buenos Aires.

La acera que estaba recorriendo era un amplio pasaje de árboles de sauce y pequeños jardines cercados, en donde las primeras begonias de la temporada; arrojaban su estridente concierto de olores delante de los primeros transeúntes del día; el viejo repartidor de periódicos, tuerto desde hacía 10 años por un accidente con un palillo de dientes.(Thomas le compró el periódico del día respondiendo con murmullos que podrían significar cualquier cosa) Los niños recién bañados que acudían al instituto cristiano casi arrastrados por sus madres presurosas y en bata; (Y que olían a los huevos y el chocolate del desayuno medianamente disfrazados con el aroma rancio y metálico de la crema dental) y la infinidad de coches y transeúntes medio dormidos que tenían en sus ojos esa mirada que revelaba muy bien en donde preferirían estar en ese momento y a esa hora de la mañana.

Rostros y personas, caras y expresiones que habitaban sin remedio un pequeño pueblo que ya no era tan pequeño y que llevaba más de 20 años tratando de convertirse en una ciudad en la que jamás se convertiría. Cosa que no pensaban ni los progres ni los políticos de avanzada que también estaban desterrados a este pequeño y placido infierno provincial.

Entró a la licorería y después de pensarlo un poco, como siempre; ya que pensaba que unos minutos de aparente indecisión le bastarían a si mismo para convencerse de nuevo que no era un viejo aburrido y sin ganas de absolutamente nada; se decidió por los cigarrillo de siempre, (Rubios con filtro) y salió de nuevo a la calle, rompiendo lentamente el paquete de 20 minutos gratis de ida sin retorno a una muerte humillante.

Se sentó en uno de los bancos, mojados por el rocío de la noche anterior y encendió otro pitillo dejando vagar su mente bastante lejos del momento presente.

Transcurridos los 10 minutos de rigor, que le dedicaba cada día a esa especie de nada pensante en la que se convertía su cabeza; y se disponía a levantarse del banco, notó extrañado que se encontraba sentado sobre un objeto duro y punzante que le había estado lastimando el trasero desde hacía ya unos minutos, pero que él, demasiado abstraído en no pensar, ni se había detenido a sentir.

Se levantó y observó en el banco de concreto una pequeña caja de lo que parecía ser un cuero blancuzco y gastado, en el centro de la isla que había dejado su abrigo al secar las gotas de rocío.
Se inclinó lentamente, procurando no molestar el calambre que ya empezaba a gritar en sus piernas y la tomó con delicadeza.
La sintió en sus manos sorprendentemente fría, helada podría decirse, y extrañamente pesada.
De inmediato notó que parecía tener una vibración propia, latía en efecto como si dispusiera de un corazón de cuero también blancuzco y deslucido que le comunicaba desde su interior alguna especie de mensaje secreto y movible.

¡Tonterías! Se dijo a si mismo, ¡Estas desvariando estupido anciano!, ¡Arroja esa pequeña mierda a la caneca de la basura y mueve el culo de una buena vez antes de que se te haga tarde!
Pero sin pensarlo siquiera se la guardó de inmediato en el bolsillo interior del grueso abrigo de lana. Y se dirigió al pequeño supermercado a comprar el resto de las cosas que le hacían falta y a pagar en la caja las cuentas que tenía en el otro bolsillo del gastado abrigo; antes de tomar el micro y dirigirse al trabajo.

Fue una jornada extraña. De alguna manera lo supo en cuanto se metió dentro del uniforme rojo de mesero, mientras se ajustaba el corbatín en el cuello de la inmaculada camisa blanca. Era extraño de muchas maneras, no solo por que no tuvo conciencia del momento en el que se guardó la pequeña caja en el bolsillo de su chaqueta roja de capitán de meseros. (Lo notó cuando trató de esbozar la sonrisa vacuna de siempre y no pudo hacerlo) Sino por que el catzurro de Menéndez le dijo con la voz tensa antes de dirigirse a tomar un pedido a la mesa tres (Cercana a los ventanales de la piscina).

--¿Que demonios te pasa Zaboni? ¡Tienes una cara de asesino en serie como para pegarte un tiro!--.

--¡Va fan … !—Pensó Thomas alarmado-- ¿Por qué stronzo no puedo sonreír?
Trató y trató, ya verdaderamente alarmado, de dibujar una sonrisa en su rostro, pero cuando creía poder lograrlo, solo lograba obtener una extraña mueca que los cristales de las ventanas le revelaban como un gesto de perturbado.

Solo se atrevió a atender a una pareja de ancianos que se encontraban cerca de la chimenea. Pero cuando se acercó con lo que el creía era su misma actitud servil que tanto agradaba a los viejos, estos le miraron alarmados y balbuceando una excusa cualquiera se retiraron con prisa de su presencia.

El resto de su jornada la pasó observando ceñudo a los meseros a su cargo y procurando evitar observar de frente a cualquier persona. Ya que cada vez que intentaba acercarse a una, de inmediato esta se escabullía con un terror en la expresión que a él mismo se le hacía escalofriante.

Nunca el tiempo se le había hecho tan largo, nunca contó con tanta ansiedad las horas que le faltaban para colgar el uniforme, y jamás durante sus 30 años de trabajo, le había importado tan poco largarse a casa sin un centavo de más en el bolsillo.
Un sudor frío le recorría la frente todo el tiempo desde que salió del trabajo hasta que cerró tras de sí la puerta de su casa.
Se dio cuenta que había corrido como un loco la distancia entre la parada de micros y su apartamento, y se dio cuenta, así mismo, que estaba verdaderamente aterrado.

Sentía como si detrás de las sombras de la calle se encontrase un monstruoso engendro dispuesto a devorarle; creía ver en el rostro de los nocturnos transeúntes, un demonio disfrazado de persona que en cualquier momento imprevisto se despojaría de su máscara para arrancarle la garganta a zarpazos.
Y en cada momento de este desesperante recorrido, había aferrado contra su pecho la pequeña caja de cuero, apretándola con fuerza, como si temiese que alguien, o algo; se la pudiera arrebatar.

Despacio, temblando incontrolablemente se dejó caer en el sofá y colocó con temor la pequeña caja en la mesa del centro de la sala. Se recostó pesadamente sin perderla de vista y encendió con las manos moviéndose incontrolablemente un cigarrillo al que dio vigorosas chupadas.
Como llamando a un amigo el humo acre y gris se adentró en sus pulmones calmando sus enloquecidos nervios. Suspiró con fuerza, repentinamente liberado de sus temores, pero notando con inquietud, que todo su cuerpo era una superficie de negro y constante frío, que parecía emanar no de sí mismo, sino de la extraña caja que tenía ante sus ojos.

Y justo cuando el temor comenzaba a abrirse paso en los límites de la calma impuesta por la nicotina, un repentino movimiento sonoro de su vientre le informó que tenía hambre.
Suspiró de nuevo, manifiestamente aliviado y olvidando de momento la caja, su miedo, y espantoso día que había tenido; se dirigió a la pequeña cocina, para lidiar con su estómago.

Encendió la luz, prendió el fogón a gas y sacó de la nevera una cerveza, pimientos y cebolla. Colocó la sartén al fuego y agregó el aceite esperando pacientemente, mientras fumaba otro cigarrillo y bebía pequeños sorbos de su cerveza.
Todo muy normal, todo muy humano, la misma rutina de cada noche para todos los solterones obesos y medio calvos del mundo. Se sorprendió al recordar el pánico intenso que le agarrotaba el cuerpo hacia tan solo un par de minutos. Casi podía volver a sentir junto a su pecho, en el bolsillo de la camisa oscura el latido perceptible y perturbador de la caja;

¡Dios! ¡Casi podía escucharlo de nuevo en su cabeza!

Se preguntó de con pena si por casualidad no habría pillado uno de esos resfriados de la temporada.

Agregó tres huevos a la sartén humeante, retirando la mano prontamente para evitar que el aceite chisporroteara en su piel.
Peló la cebolla con el cuchillo grande, poniendo en juego toda su atención para no cortarse un dedo, limpió y cortó en tiras los pimientos arrojándolos al sartén; cortó después la cebolla en pequeños y geométricos trozos a los que agregó pimienta y algo de jengibre.

De nuevo estaba escuchando el latido, justo en sus oídos, llamándole, comunicándole desde un lugar mas allá de su cuerpo la misma sensación de frío, bajó la vista y colocó con su mano izquierda el cigarrillo medio consumido en la comisura de sus labios, mientras empezaba a canturrear una cancioncilla de su niñez...

Tanz... mein lieben tanz... Tanz met meer...

Sentía como si de pronto su cuerpo se metiera en una niebla invisible, se sentía pesado, casi dormido...

Respirando ruidosamente aplicó sal y queso a la mezcla y tomando una toalla de cocina se envolvió la mano izquierda. Llevó el sartén a la sala, y encendió el televisor, tratando de no mirar a la mesa, donde sabía que se encontraba la pequeña caja.

Mientras posaba sus ojos en el aparato, sin intentar poner atención a las imágenes, mordisqueaba con deleite su cena; le gustaron el particular las pequeñas rodajas de jamón que había puesto en el sartén. A pesar de recordar muy bien que en la mañana había visto el paquete vacío en el refrigerador y lo había arrojado a la basura haciéndose la promesa mental de comprar otro paquete en el supermercado; cuando regresara del trabajo... Pero después de todo, últimamente (Los últimos 50 años de su vida) los había pasado haciéndose promesas que jamás cumpliría (Como su adicción al tabaco).

Tenían un sabor conocido, no solo sabían a jamón, sabían a... A...

Bueno, no podía recordarlo, pero sabían bastante bien; eran tirantes y dulzonas, un poco saladas en el fondo, pero en general el sabor le agradó, y se prometió (De nuevo) comprar la misma marca la próxima vez.

Estupendo, iría a dormir y el día de mañana arrojaría esa estúpida caja a la basura.

Apagó el televisor y volviendo la vista hacia la mesa de noche un sudor helado le recorrió la espalda.
Una mancha oscura pero cálida se hizo en sus pantalones mientras observaba con mirada idiotizada el espacio donde habría jurado que dejó la caja hacia tan solo unos minutos.

Colocó el sartén en el suelo y se dirigió a la mesa, buscando la caja bajo los cojines y el sofá, hasta toparse de nuevo con la sartén en el suelo.

Vió a la luz difusa de los autos que pasaban por la calle una rodaja de aquel jamón que tanto le había gustado en el fondo del sartén.

Le dolía terriblemente la mano izquierda, no recordaba que el golpe que se dio con la puerta del refrigerador hubiese sido tan fuerte. Se quitó la toalla de cocina observando su mano con atención.

Había en ella un detalle que no alcanzaba a comprender, algo faltaba, estaba hinchada, pero pálida, como si alguien hubiese sacado de ella toda la sangre, y le temblaba violentamente.

Se presionó la cabeza con la otra mano para intentar entender, allí estaba, en su lengua, pero no acertaba a dar con ello...
Hasta que los ojos se le iluminaron en un destello de dolorosa y asqueada comprensión...

Derribó el televisor en su difusa carrera hacia el baño, tratando de contener infructuosamente el flujo que venía de su estómago y trataba de escapar por su garganta.

Esa rodaja, ese pequeño, minúsculo trozo de quemado jamón, esa uña a medio freír...

Y con cada arcada, llegaban a su cabeza retazos de percepción clarificados, más luz, más luz...

...Luego tomó el cuchillo con la mano derecha mientras colocaba su mano izquierda en la tabla de picar y empezaba a quitar pequeñas rebanadas de su dedo pulgar.

Tanz... mein lieben tanz... Tanz met meer...

El cuchillo estaba afilado, pero le sorprendió constatar que la uña del dedo ofrecía una pequeña resistencia a su filo, aplicó un poco mas de fuerza y siguió convirtiendo su dedo en pequeñas rodajas...

Tanz... mein lieben tanz... Tanz met meer...

Pequeños surtidores de sangre surgieron cuando llegó al hueso, y crecieron de tamaño mientras los minúsculos vasos de las falanges estallaban y eran segados sin compasión por el filo del aluminio flexible... Siguió cantando con una sonrisita estupida en el rostro...

Tanz... mein lieben tanz... Tanz met meer...

El cigarrillo le colgaba apagado de la boca, mientras contemplaba el charco de sangre que iba formándose en el suelo, y sus zapatos, y en la superficie del mesón de la cocina...

Tanz... mein lieben tanz... Tanz met meer...

Cuando llegó a la palma de la mano, en la que latían pequeñas hebras de tendones y piel; tomó la tabla y con el cuchillo manchado empujó las rebanadas de su dedo a la sartén... Aspirando con fruición el aroma de la carne friéndose...
Un aroma sólido, que le recordaba su niñez, cuando su abuela mezclaba el sartén en el antiquísimo fogón de leña de la casa familiar, friendo con parsimonia el cordero de la noche buena...

Tanz... mein lieben tanz... Tanz met meer...

Vomitó durante un largo rato, devolviendo con una mezcla de asco y alivio toda la cena y el desayuno de la mañana. Vomitó hasta quedar medio inconsciente, con la fuerza apenas necesaria para arrastrarse hasta la ducha y recostarse contra la fría pared de azulejos.

El latido volvió; esta vez más persistente, más cercano.
Lo notó en el bulto que la pequeña caja hacía en el bolsillo del pecho de su camisa.
Allí estaba, el pequeño artilugio de cuero, latiendo al compás de su torturada cabeza; latiendo al ritmo tangible de su mano izquierda, que era un ascua de dolor...

Vibrando al compás de su risa, que se elevó; de un pequeño gorgoteo en su garganta a un alarido histérico que sacudía todo su cuerpo incontrolablemente...

Se volvió a la pared con la mirada apagada, intentando escapar del latido, intentando a toda costa huir de él; de su llamado, que era cálido y sinuoso; que parecía esconder pequeñas y movibles repugnancias en el borde luminoso del frío que le empezaba a dominar de nuevo...

Intentó atravesar la pared rompiendo los azulejos de la ducha; y solo hasta que sintió el dolor que corría por sus brazos hasta el cuello se dio cuenta que sus uñas yacían abandonadas como canicas arrojadas por un niño aburrido en el suelo. Canicas planas, sangrantes y despedazadas.
Sus dedos eran deformes muñones rosados bordeados por negros festones de músculo y piel; y en la pared había dibujados con su sangre; trozos de una incomprensible escritura...

Rió de nuevo, perdida para siempre la cordura... mientras se dirigía a su habitación con pasos desordenados; y sumido en un vacío viscoso y sereno; sacaba del cajón inferior de su mesita de noche el cromado y brillante revolver de su difunto padre...

Ya no era ni risa, ni alarido histérico, era el llanto de su inocencia partida para siempre, era su vida desfilando incoherente ante sus ojos. Eran los hilos de un dios imposible moviendo sus afilados y blancos dedos, jugando con el destino del mundo...

Pero era la caja, vibrando, tocando las fibras más delicadas de su conciencia, revelándole el horror infinito del vacío eterno. Y esa nada, esa absoluta carencia de luz se le antojo mas horrible todavía; cuando descubrió las gigantescas formas tentaculares que esperaban salir de ella...

Gritó entonces, gritó hasta sentir que su garganta explotaba en mil pedazos que danzaban vibrando al compás de la maldita caja...Y se dio cuenta, demasiado tarde que el estallido de luz, que surgía del cañón del revolver cromado, ocultaba también tras de su blancura, una nada oscura en la que nadaban los monstruos tentaculares...

El agente Spinoza encendió con los dedos temblorosos el último cigarrillo del arrugado paquete... Temblaba, lo notó disgustado; ese temblor era inverosímil. Pero la escena que había contemplado en el apartamento del edificio frente a él haría temblar hasta al más curtido de los oficiales de la policía metropolitana.

Era simplemente... Horrible... Pero a la vez tan familiar... Ese pobre loco, tendido en la cama, con los muñones de sus manos aferradas a la camisa, y su cráneo abierto por el disparo; una especie de orquídea en la que se mezclaban cabellos blancos y negros...
Sintió cansado el espasmo que precede al movimiento convulsivo del estómago el pecho, pero a duras penas logró contenerlo... Dio otra calada furiosa a su cigarrillo respirando con fuerza, y cerrando los ojos; mientras una capa de sudor frío le cubría la frente de improviso.

La voz de su compañero de patrulla le sacó con un estremecimiento de su mutismo

--¡Eh!, ¡Spinoza!—Dijo el agente Gunther-- ¿Estas esperando a tu jodida madre?.

A regañadientes, con todo su cuerpo crujiendo mientras se obligaba a ponerse de pie; notó, en el espacio seco que su chaqueta había dejado en el banco de concreto mojado por el rocío de la noche, una pequeña caja de lo que parecía ser una especie de cuero blancuzco y desvaído.
La tomó sin pensarlo siquiera y apresuró el paso hasta la patrulla donde su compañero le increpaba con la mirada.

Iba a ser un día muy, muy largo.

Cuando intentó sonreír al ceñudo agente, se dio cuenta extrañado, que los músculos de su rostro se negaban a obedecerle...

Sariel_Rofocale

Esperando la mañana

2008-02-09T14:06:00.000-08:00

Esperando la mañana, en una noche que muere.

Le llamaban la tía, y su tugurio cobijaba el hambre y el sueño de los viandantes de la urbe dolida.
No era más que una covacha un tanto miserable, pero allí a cambio de poquísimo dinero, podrías obtener calor, una sonrisa desdentada y comprensiva mientras encendías el último cigarrillo antes de la aventura riesgosa de volver a casa con una borrachera tremenda y moribunda.

No recuerdo la razón por la que Dante, Mayorga y yo, caminábamos los sombríos pasajes de una ebriedad barata. Quizás por que la luna llena se alzaba majestuosa y burlona sobre el cielo de nuestras desdichas.
Por que era una noche de magia a la que había de rendir tributo, sin más carne que la de mi pecho descubierto al viento frío del páramo, sin más himnos que mi propia voz, agonizando en el frío del tranquilo cementerio.
La noche sabía a miedo, la noche me sabía a espanto, y tanto Dante como yo compartíamos ese secreto saber, esa oculta seguridad, la certeza de la muerte, riendo en silencio en nuestra espalda, precipitándonos a la nada, al fin ominoso que todo poeta ha de tener en el mundo que le ha sido asignado.

Tenía en la lengua ese regusto acido y dulce, del vino barato y tibio, recién salido de las entrañas de la tienda, puesto que pobre era el bolsillo de los celebrantes de aquella meticulosa ceremonia.

No han de enfurecerse los hados por tamaño despropósito. Querer tan solo ser viento y pretender saltar, abrir los ojos en el suelo, violar la intimidad de la piedra, llorar, impávido y sereno, las rosas malditas olvidadas en manos traidoras…
Todo aquello de lo que se compone la pena, la bizarra tristeza que empaña la piel de los sobrevivientes de la urbe.
La vivencia de cada paso dado, de cada engaño sorteado, la dulce y escaldante agonía del que vive y piensa, sin tener por ello mayor utilidad en el mundo.
No más, al menos que la de las risas de los borrachos de cantina, no más que la urgencia de moverse rápido, antes de que el tedio nos encontrara en estas calles, sin refugio caliente para protegernos.
Es cosa seria el tedio en las noches de insomnio, es cosa seria el destino frío en el figón caliente de la morada última.

El sacrificio fue consumado, la negra sangre de la tierra broto generosa de la botella barata, y los sones roncos y sinceros de las almas dolidas, resonaron con fuerza en el valle donde se enclavaba la blanca ciudadela.
Llena de acogedores rincones de ensueño, tentadores apartamentos de la burguesía de la muerte, hotel cinco estrellas de los vagabundos y los guerreros cansados y batientes.
De tan buen servicio, que auguraba un retorno imposible y una estancia matizada cono los cretinos turbadores de los sueños eternos.

Allí, al amparo de las pesadillas, allí, cuando el frío y el sueño amenazaban con tomar su presa en mi fatigada voluntad; arrancar con ansia, la paz remota que aún conservábamos, pude sentir su presencia, mi ángel tutelar, acariciando mi rostro frío y amoratado, apaciguando la rabia, en la tormenta de odio ajeno que amenazaba con romper los diques de mi realidad.
¡Ah! De la alquimia del vino, el arcano químico que nos da olvido y que me hace recordarla.

Murieron los roncos acentos del tiempo, palideció la noche ante el frío cortante de la aurora, y solo restaba el café, caliente y sencillo, observando la agonía del cielo, cuajado con las últimas estrellas.
Que joya le regalaría yo a los ángeles, con que limpia sinfonía, ajena a los cantos de Satanás acariciaría sus rostros, sin evitar llorar y maldecir el pasado doliente y vergonzoso.
Que madero podría asir yo antes de hundirme de lleno en su hechizo, antes de poder salvarme, sin poder ya huir, y sin querer hacerlo.
Ese ángel que me turba de a poco, y de manera astuta y silenciosa, me hace necesitarle, sin que medien tan solo barreras, sin que importe la distancia, ni la soledad dulce y sincera del vino.

Dante proclama su odio, a las criaturas todas de la tierra. Mayorga recuerda la sangre manchando sus dedos inocentes, “Si usted me entiende”.
Son negros estos ojos impertinentes. Son tres soñadores sin cuento, sin razón y sin destino, morirá y nacerá la vida, en las callejuelas puras de la raza, y no habrá un cántico que nos redima. Moriremos, ¡Eso es cierto! De impune manera se gozará la tierra el espectáculo de la rabia, en callejones abiertos caminarán las almas, no existirá una razón ya para seguir llorando, ni tampoco la habrá para sonreír.
Cierra ya el negro de la noche inmoral. Surgirá de nuevo, mañana, quizás pasado, ante el vuelo del halcón y el atronador saludo de las aves puras a una mañana de sangre.
En algún lugar, hoy se ha vertido vida, ya que gris y plomizo es el amanecer, sin que ello me quite, de la piel y del alma la necesidad de verle, la necesidad de ver, todo el tiempo que sea posible, más amaneceres grisáceos. En su suave compañía, curaré mis alas rotas, con este café, con este humo de futuro incierto.
Es cierto, es poco probable que ocurra, pero la sola ilusión de que pase, es más fuerte que la más dura de las drogas, más fuerte que este cansancio infame que me atormenta las venas.
Hoy no soñaré con sangre, dormirán las alamedas su vida, mojarán los campos los tenues rocíos de los dioses. Pero no culminará esta historia, hasta que todo lo que haya que hacerse, sea real, hasta todo lo que deba decirse, pueda enunciarse. Hasta que las palabras sean hechos. Hasta que este sueño, sea más real que la dura y solitaria cama que me espera con ansia.

Sariel Rofocale.

E tutto!! Es tonto, es infantil y mediocre como todo lo que escribo cuando estoy feliz y tranquilo…
Pero va en el todo mi amor, y todas las bendiciones… Para ti!!!

Carta a Charlotte (Veronique, fragmento de una obsesion imaginada)

2008-02-09T13:56:00.000-08:00

Algo podrías hoy reconocer, algo acerca de ese gris invierno, que congelaba las gotas de agua; transformándolas en un collar de grises y manchados diamantes, colgando de las pocas ramas vivas de los árboles de la urbe.

Y de seguro; podrías sentir de nuevo, el calido y pegajoso aliento de la tierra revuelta; cuando entre las cruces del cementerio absurdo de esta realidad cotidiana, escalabas las montañas frías, que tus enceguecidos ojos; por la fiebre del viento y la ilusión; veían en cada estatua, cada pedestal a la gloria falsa de los hombres e ideales muertos.

Pero, Charlotte mi querida amiga; ella aún sigue allí, aún con su misma sonrisa, a medio camino entre la burla y el sarcasmo. Ella aún, camina estas calles rotas, y me espía; me sigue por entre mis pesadillas, llevando su descaro hasta entrometerse en mis propios sueños.
Puedo hallarme en una calle cualquiera de la verdad onírica de mi cama, cuando de repente, y sin previo aviso, me sorprende su aroma por la espalda. Y me entra de nuevo ese miedo increíble a voltear, y ver sus ojos oscuros, franqueados por la mata de cabello liso y brillante. Ver su piel morena y lisa, que destella fulgurante bajo los cielos cambiantes de mis anhelos confesos.

Cada rostro, cada paso en un camino de sombras, en mi perpetuo buscar de la alegría, tantas veces robada del aliento yerto de los quejumbrosos rieles, tantos estallidos de conciencia, en calles poco alumbradas, tanto tabaco y tanta muerte, y después de todo ello. Aún me sorprende su rostro, su sonrisa dulce y aterradora. Aún, aún ahora Charlotte querida, aún ahora, que ya no soy joven, y que he creído sepultar su recuerdo tras el murmullo constante de mis trajinados labios. Encuentro su mirada, acusándome en un piadoso silencio, del mal causado, de las heridas que después de todo, jamás llegaran a sanar.

A veces me llego a preguntar, en ese desmayo extraño de las horas de vigilia, si en verdad mi alma, y lo poco que me queda de corazón, quieren con sinceridad que desaparezca. Por que he llegado a acostumbrarme a su presencia, a su perfume sacudiendo el sopor de mis recuerdos.
Por que he llegado hasta el extremo de llamarla, con sediento desgano, de evocar su rostro, cada vez más difícil de amarrar a los ojos de mi memoria.

Es entonces cuando enciendo con pesar otro cigarrillo; sello casi con pena los siete minutos a favor de mi cuenta con la muerte. Y lo disfruto, disfruto del llanto seco que grita y gime, pero que queda sellado en la barrera que el tiempo y mi propia voluntad han creado en mi memoria para el recuerdo de su nombre.

Las calles, dejan de ser tan frías, cuando la muerte llega y me roba un amigo, las calles se visten de fulgor purpúreo, de voces rumiantes de la voracidad del frío, y cada piedra, cada adoquín, mojado por el rocío matutino, hasta la peste de los microbuses que enlatan los sueños y el miedo diurno de la humanidad que amanece, se me antojan mas dulces y mas dignas de lástima; cuando su recuerdo se aparece, así, sin previo aviso, en mi memoria doliente.

Recuerdo que alguna vez, en una madrugada, en la que disfrazado, tras el hielo de la calle, se debatía y aullaba, mi talento incipiente, un viejo amigo, que ha mucho tiempo largó banderas a la tierra de todos los sueños, pudo ser capaz de revelarme un gran secreto. Con alegre y traviesa expresión, como cuando eres niño y descubres el magnifico y glorioso sabor de un chocolate, como cuando eres joven y descubres, el escondido placer de devorarte las uñas dentro de un cine de mala muerte.

-Rogelio ¿Conoces el significado de la muerte?-

Esta pregunta, cuya respuesta me guardo en el más dulce y terrible de los secretos, marcó mi vida, mis sueños, y me desligó por completo de la verdad que aparentan mis ojos cansados.
Así es ella, es un reto, y a la vez mi vicio, mi particular vicio, antes de largarme por completo, de entregarme sin prisas, al olvido enorme que significa, dejar de estar vivo.
Para lo cual, querida Charlotte, no preciso de ningún pasaporte, y, ni siquiera de mi propio permiso. Tan solo es preciso que pase, en el momento oportuno, en el segundo, antes del último suspiro.

Sariel Rofocale

Dialogos

2008-02-09T13:54:00.000-08:00

- Momento, momento; explíqueme eso por favor...
- Es muy simple; le dijo el anciano sacerdote al joven oyente. Debes dejar de lado todas tus pasiones, toda tu ira, todo tu convencimiento de inutilidad. La vida tiene un gran precio, el precio de la fé. Y es necesario pagarlo, honrando con toda nuestra alma y voluntad al divino y omnipotente hacedor de todo...
- Corriente, -repuso el jóven revolviendo el café- eso es hasta entendible; lo ininteligible es precisamente la diversidad de rituales que solo encaminan a una creencia irracional en la perfección de la norma religiosa... ¿Cómo podéis justificar aquello?
- No es simple, debes ser más sencillo para encontrar un significado mas profundo en las palabras del elegido. Debes ser, como él mismo, simple; liberarte de toda culpa y obligación, para poder matar los corruptos demonios de la lujuria, el pecado y la mentira que tienes en ti desde tu nacimiento...

El joven esperó unos segundos, mientras su interlocutor tomaba un generoso trago de café, y mientras encendía uno más de sus incontables cigarrillos del día, cayo en cuenta de lo inútil de su intento por entender a este hombre.

- ¿Ves? – Dijo el anciano- Todo consiste en la negación de las ilusiones materiales, para poder obtener la recompensa definitiva en el más allá...

- A ver si entendí – repuso el joven- , ¿Pretende usted hacerme creer que la felicidad es susceptible de alcanzarse al condenar el pecado innato de mi cuerpo y mi alma?
- En efecto- dijo el anciano-.
- ¿Y que solo sacrificando todo lo material puedo alcanzar la completa satisfacción espiritual y material?
- Tú lo has dicho.
- Pues déjeme decirle algo – Espetó colérico el joven periodista enseñándole al anciano el paquete medio vacío de cigarrillos- ¡Este es el mejor medio para saber lo que hay mas allá de la muerte!
- Pero hijo – Repuso pacientemente el anciano- Eso te mata, acaba con tu cuerpo y con tu alma. Eso es el fruto del diablo...
- Si, - concedió el joven- al igual que tú, tú estúpida y opresiva creencia, y tus ciegos y violentos seguidores; la diferencia, es que esto no está manchado con la sangre de mi prójimo... Ni he tenido que robar a nadie para obtenerlo...

Furioso, el joven arrojó a los pies del anciano sus apuntes y notas de la entrevista; y tan contento como el primer día del año, salió corriendo a empaparse de la mas poderosa de las bendiciones del hacedor para con los hombres... La libertad; la total y absoluta libertad...

Sariel Rofocale

Delirio

2008-02-09T13:45:00.000-08:00

Sueño;
Sueño fortuna en medio de la noche,
Sueño y carezco, del recuerdo frágil que la noche depara...

Sueño verde, con la añeja voz de la dama de hielo,
Sueño en verso, caído y deforme, condenado por el cielo, a la podredumbre del cinismo...

Sueño y camino,
Por que caminar es la cura para no dormir de nuevo; sueño, anhelo no despertar,
Por que en las huellas del mármol está escrita la tragedia,
Por que en las vetas del barro estas inscrito el destino de todas las moscas,
Pobres moscas, pobre barro, pobre insecto...

Sueño, y a veces me parece que respiro,
Por encima del humo y la muerte, me parece, (Quizá es un sueño) que comprendo un poco de la gran nada que es el todo,
Pero es un sueño, mejor vuelvo al camino; espero...

Sueño y lloro por que un sueño no pide piedad y clemencia...
Y grito, por que mis sueños, tampoco tienen decencia,
Tampoco lloran por mí, ni guardan el luto del viento,
Merecida parsimonia en las cataratas del miedo...

Sueño y decido, aunque a veces parece impuesto,
El torcido sentido de dios, el humor de las rosas yertas...

Sueño y... Al caer en cuenta de la dificultar de este escrito,
Armonizando mis pasos con la soledad querida,
Huyendo de reflejo fantasma que se esconde en los cristales,
Arrastrando con furia las cadenas de mí oprobio,
Respiro con fuerza y a grito herido,
Encaro a la muerte con mi oración postrera,
Que yo sueño... ¡Que fallezco!

Sariel Rofocale

De todas las voces, La mía

2008-02-09T13:43:00.000-08:00

De todo el espacio, un camino,
De todos los sueños, la desgracia,
Tras los periodos constantes, cortados por el infame filo de mi tedio,
Hago un nudoso clamor al destino, y muero con deliciosa frialdad...

De toda la imagen, tan solo un fragmento, y en cada tormento, mi desidia.
Mi depravada complacencia que es mi alma y mi dios vivo,
Anhelo por siempre, con todas las voces, forjarme un pedestal para ser escupido...

De tu rostro, un pedazo; sanguinolento retazo del antiguo cariño,
Romper con mis uñas tristes la bondad de tu piel,
Y hacerme un abrigo con tus lágrimas de plata,
A veces tengo sed de tu dolor y tu miedo,
En la piedra dormida de mi tumba, y en la agonía tranquila de mi fallecer por el mundo, decirte a la cara... ¡Te odio!

De mi arrepentimiento vacuo,
Un homenaje a la mentira, “Por que todos mienten y a nadie le importa”
De toda creencia al altar del vacío,
Con velas de hierro, azotar el pellejo, del oficiante del caos, que unos llaman por ignorante fe, providencia...

De todos los ángeles, que llueven desprecio,
Con voz carente de verdad y siniestro,
Y en cálido ahogo de la quietud serena,
Convertir mis ojos en crisálidas de hielo...

Y en cada camino, y ensueño, por todas las piedras
Sobre mi espalda vencida, las palabras de un dios
Brindando el aliento, el látigo infame de la bondad del cieno;
De todas las voces, mi camino, de todos los dioses, mi egoísmo...

Sariel Rofocale.

Sobre esas tristezas innombrables

2008-02-09T13:41:00.000-08:00

Hay una indolente delicia; en matar a un ser que por desgracia propia, esta vivo...

Existe, en esos recovecos de los sueños del hombre,
Ese adorable instinto primario,
Que le permite a veces (Que es casi siempre)
Fumar tranquilo el primer cigarro,
Con los dedos manchados en la sangre de un inocente...

No pierde el sol su abominable calor,
Ni el aire su gélida hipocresía...
No pierde el campo su desvaído color verde cieno,
Ni los pastos, ni los árboles, ni las horrendas vacas,
Pierden un ápice de su rutinario caminar hacia la tierra...
No hay lágrimas en los grandes estrados de los hombres,
Por la muerte de esta o aquella alimaña;
Si bien tampoco existen, cuando muere un ser humano,
Y en el luto adormecido de las grandes ceremonias,
Suele a veces decirse que la cal vuelve a la cal,
Y que de polvo al polvo volvemos...

Yo pregunto, a riesgo de atraer sobre mi cabeza
Los rayos crueles de la voluntad divina,
Que clase de dios existe,
¿Para ensañarse con los tristes,
Con los dolidos y los simples?
¿Que clase de inmundo humor posee,
Cualquier deidad escondida,
Para reirse en silencio de la muerte del sencillo,
Para después aspirar contento,
El aire infame de las magnas catedrales?

No hay verdades escondidas en el aire, y la luz de la tarde que muere
No traerá a mi puerta la voluntad del mundo,
Me resta una tristeza, que de tan ridícula es innombrable...
Por que al fin y al cabo es cierto...
Hombres mueren, nacen y viven,
Naciones se alzan y son derribadas,
Razas enteras son borradas por el plumazo de la parca,
Más yo no tengo derecho,
A decirle a dios que es un hijo de puta...
Ni tampoco gritar a voz en cuello,
Que estoy triste...
Por que hoy he tenido que asesinar a un perro...

Me gustan las ironías, me encanta esta tarde... y esta dolencia extraña
Que de seguro, ha de pasar mañana....

Sariel rofocale

CRÓNICAS DEL TEDIO

2008-02-02T14:12:00.000-08:00

Tito Strada
(Historias para morir descontento)

¡SALUD A LA INOCENCIA CAÍDA!

I
“Por que es un engorro”

¿Qué es este lugar?

Fue el primer pensamiento de Tito al tratar de sobreponerse a la nebulosa complacencia del sueño moribundo... Para a continuación preguntarse, con todo el candor de su alma atormentada, - ¿Qué demonios pasa conmigo?- .

El problema de tito (En sus propias palabras, el video con Tito...), era sencillo; de hecho, era tan simple y fácil de entender, que él mismo, no acertaba a darse cuenta, de que en la facilidad del mismo radicaba su completa e irreductible confusión. El problema, era que Tito, sencillamente existía; y que había despertado de nuevo.
Ello no presentaba ningún problema para este empedernido fumador de 19 años; ya que al fin y al cabo, la mitad de esos años habían estado matizados por despertares de esa calaña. El problema era que Tito estaba vivo, y no le gustaba; y era demasiado valiente, o demasiado cobarde (Según se entienda el significado de esa palabra) para hacer algo al respecto. A fin de cuentas, luchas de este tipo se dan en cada ser humano, y no habría razón alguna para que Tito fuese la excepción...

Despertar; esa ominosa palabra en el universo de Tito, no solo estaba acompañada por la certeza de un día nuevo de decepciones; sino que poseía el encanto único de todas las almas que por una caprichosa voluntad de lo que llaman destino, u azar; se encuentran desde el nacimiento, cansadas y hastiadas de todo.

Repasó con un amplio movimiento de sus ojos enrojecidos por el insomnio, la familiar y opresiva decoración de su cuarto; una confusa mezcla entre celda de sanatorio, y consultorio de psiquiatra. Adornado con todas las pequeñas adquisiciones contra natura que Tito se había esforzado por conseguir en las narices de los propietarios, desde el mismo día en que tuvo el tamaño y rostro necesarios para pasar por mayor de edad. Botellas vacías de cerveza, innumerables colillas de cigarrillos, ropa sucia mezclada al azar con la recién lavada, y los innumerables libros en cuartilla, o fotocopias, que eran su solaz para la soledad y el tedio.

- 19 años – Pensó con un dejo de tristeza, - A mi edad Alejandro ya había derrotado a los tebanos en la vanguardia del ejército de Filipo, y yo; yo a duras penas consigo hacer que la maldita perra no me devore los libros y defeque en el parque- .

-¡Tito!-

La angustiosa voz de su madre lo sacó de las ensoñaciones y le puso de una patada en la cara en la realidad de su propia casa.

-¡Levántate y ve al banco!-

Por lo bajo alcanzó a oír la voz de su detestable y jamás querido hermano menor que decía en tono burlón, algo relacionado con la pereza de ese maricón de mierda que no valía para nada.
Así mismo, escuchó el desganado reproche de su madre para ese comentario. Pero no se molestó demasiado en entender le retahíla ininteligible de palabras que precedían por rutina el desayuno en la mesa.

Tito ignoraba la razón para que la voz de su madre, a esas horas de día representara para el una fracción importante de odio innato que sentía hacia todo; quizá por que las visiones de la niñez se habían ido diluyendo en la realidad de los hombres casi adultos; y de los días en que la voz de su madre era para el la misma voz de Dios, no quedaba mas que la obediencia astuta y servil, del que sabe que no puede sobrevivir solo sin la dirigencia (Obligada) y el dinero (Maldito y adorado dinero) de la jefe de familia.

Tito amaba a su madre, pero en momentos como ese, se odiaba a si mismo por no venerarla ya como antaño, y pensaba de cuando en cuando que madurar era un asco, y sonriendo con esa risa a mitad de camino entre el sollozo y la crítica, se apresuraba a vestirse, lavarse los dientes y representar su papel, con la esperanza de obtener un par de billetes con los que sufragar el papel y el tabaco necesarios para sobrevivir a otro día mas en el mundo.

El desayuno transcurrió como todos los actos simples en esa casa; como un campo de batalla entre tres fracciones contendientes por uno o varios ideales cascados y perdidos; Tito aguantó la borrasca con un gesto seco, engullendo como podía el café y sepultando con la comida, todos los anhelos profundos de clavar el tenedor en la cara de su hermano y bailar una danza ritual con sus entrañas colgando del cuello...

Pero llegó un momento; mientras fregaba los trastes en el pequeño lavaplatos de la aún más pequeña cocina de la casa, que se sintió embargado por una rabia que hasta entonces desconocía... La oleada de furor le atenazó el cuello y silenciosamente derramó una lágrima, mientras con la parsimonia y meticulosidad que le caracterizaba en estos menesteres que los loqueros llaman catarsis; empezaba a destrozar uno a uno todos los platos del aparador con sus propios puños...

Descargó su rabia en frenéticos golpes, ignorante de los porrazos en la puerta de la cocina, (Dados sin duda alguna por el impertinente de su hermano) al reguero confuso de jabón, agua, loza y sangre que empezaba a empapar el inmaculado amarillo de las baldosas del suelo... Su respiración era difícil; sus latidos, serenos e impasibles; su concentración; suprema... Siguió destrozando, golpeando, machacándose los nudillos contra el suelo cuando el último plato desapareció bajo el influjo de su arrebato vengativo; por completo sordo al creciente dolor de sus brazos, y sin que le importara que su rostro, fuera una confusa masa de rubor y lágrimas...

Llegado el momento, se detuvo, y arrancándose el delantal floreado, (Un cómico regalo materno el día de su decimoséptimo cumpleaños, no menos odiado por ello), se dirigió a la puerta y la abrió; encontrándose con el furioso y congestionado rostro moreno de su hermano... Hubiera podido amar ese rostro, (En serio) hubiera podido hacerse reventar el alma y la cara mil veces por él, si tan solo hubiese habido una pizca de humanidad en esa cara. Por que podía soportar su detestable música, su abominable costumbre de fumar marihuana con la pipa de su abuelo, su maldita y aborrecible voz entonando los himnos de una ideología que a Tito se le hacía infantil y estúpida...
Pero no podía soportar su absoluta falta de amabilidad; su sensibilidad de carretero borracho, sus modales de gamberro y sicario; que jamás bajaba la voz y preguntaba todo a gritos, como el más envilecido de los políticos de la tierra.

La furia de su hermano fue evidente al ver el destrozo provocado por Tito en la cocina, pero se transformo en una mueca velada de miedo y espanto cuando contempló las lagrimas de tito, y el reguero de sangre que empapaba las paredes y el techo de la cocina; retrocedió unos pasos, dejando el camino libre a un Tito Strada que obnubilado, y sin prestarle la mas mínima atención arrancaba de sus nudillos los pedazos de loza que habían quedado atrapados en su desgarrada epidermis.

Mas cuando Tito tras puso el umbral de la casa con su gesto impasible; cuando la puerta se cerró, y escuchó los pasos de su hermano bajando la escalera hacía la calle; recordó su furia, y tragándose su espanto (Que bajó hecho un nudo de saliva y bilis por su garganta) le espetó a la puerta cerrada - ¡Que le pasa a este maricón!-.

Pero la puerta no respondió, y fue el destinatario mudo de los reproches e invectivas contra Tito. A la puerta no lo importaba, a Tito, tampoco...

II
“La ignorancia no nos absuelve de equivocarnos”

El aire soleado de la mañana hería los ojos de Tito; mientras presuroso y concentrado, dejaba llevar su tristeza con las notas de la música, y envenenaba un poco más sus pulmones cariados y moribundos... Sabía, sin que hiciese falta un matasanos para confirmarlo, que sus pulmones darían el esquinazo en cualquier momento, por que 35 cigarrillos diarios destruyen la salud de cualquier joven, mas aún si este padece se asma.
Sentado, en la parte sombreada de la calle, observaba sin ver la rutina de las gentes que se movían frente a él, con prisa, con miedo, con rabia, con hielo; subían y bajaban calles; se afanaban en oscuros cuchitriles el penoso pan del día de mañana, rogando a su idea de Dios una oportunidad mas para el desengaño; compraban lotería, amaban, morían; y a su manera compleja y miedosa, luchaban dando lo mejor de si en un circulo vicioso de esclavitud que no tenía ninguna salida. Ni por redención ni por voluntad.
Y allí, mientras se encalambraba las piernas por su renuente negativa a dejarse ver del sol amarillo y poderoso; sintió un enorme amor por esas personas; pese a saberse excluido de sus vidas por su terrible necesidad de soledad y locura; pese a saber que sus mas íntimos anhelos aterrarían al mas osado de ellos; los amó, los amó con pena y con tristeza; por que estaban vivos, y por que luchaban, y amaban, y sufrían y rogaban siempre, sin necesidad de insultarle, sin que les importara si vivía o moría. Los amó, por que ellos, no le necesitaban par seguir viviendo, y por que podría gritar, pegarse un tiro, o pintarse la cara con el pintalabios de una puta sin que por ello disminuyera nunca su total ignorancia del joven vestido de negro con gesto de atroz pesadumbre que les observaba detrás el humo de su décimo cigarrillo.

Con un ademán cansino apartó de su mente el calor del sol, y desperezándose, se encaminó por la calle hasta la casa de David.

Mientras recorría las escasa cuadras que le separaban de la morada de este singular ejemplar de la humanidad, Tito repasó lo poco que sabía de este hombre; y era bien poco; David era un gamberro, una rata, según su madres, y según su hermano... Bueno, no tenía idea que pensaba su hermano; había optado la diplomática costumbre de ignorarle desde los 10 años, costumbre que a pesar de no haber mejorado las naturalmente tensas relaciones con su propia carne y sangre, si había conseguido hacer caer en cuenta a Tito de la magnitud del abismo que le separaba de todos los hombres; y de este en específico.
David tenía su misma edad, y vivía solo en un caserón vetusto y semiderruido, huérfano de padre y madre desde los 10 años, había logrado sobrevivir, y hasta alcanzar una mediocre y pingüe fama ente la policía local, con su pequeño comercio de estupefacientes baratos... Si; David era su hombre... Y aunque Tito por el momento no necesitaba a nadie, solo David podría hacer algo...

Este se encontraba fumando a la entrada de su casa; mirando con indolente fastidio la nutrida concurrencia de personas que pasaban ignorándole por completo; sonriendo; reconociendo en el rostro y ademanes de unos y otros, a las sombras que por la noche, cuando declarara abierta su industriosa ocupación, se agazaparían y rebajarían hasta los extremos indecibles, tan solo por los productos que su siempre creciente imaginación lograban sustraer de la callada y furibunda vigilancia de los hombres y mujeres de la ley. David tenía su ley, eso importaba, eso y el dinero entrante, contante y sonante en su caja, lo que pensaran los demás de él le valía tanto como la colilla que apagaba con su pie descalzo.

Un gesto de sorpresa se dibujó en el rostro de David cuando tito dobló la esquina dirigiéndose hasta él. De todos los jóvenes de esta ciudad, solo Tito se atrevía a conversar con él abiertamente, de día y frente a la chismosa y biliosa vigilancia de las comadres y cotilleros. No eran amigos; un hombre como David, con un pié en la tumba y otro en la cárcel, no solía tener mas amigos que si mismo y su confusa visión de Dios, pero era reconfortante (En algún lugar recóndito y oscuro de su corazón, ya manchado con la sangre del prójimo) que de entre todos, uno al menos tuviese el descaro o el atrevimiento de conversar con él, como cualquier hijo de vecino respetable y comedido.

David no sabía a ciencia cierta que pensar de este joven, que evidentemente no le tenía miedo; y algo sabía él del miedo; ¿Por qué no le temía? ¿Por qué le saludaba afablemente?
Por que no era uno de sus disfrazados clientes, y no le había visto mayor vicio que el de sus incontables cigarrillos y las cervezas con las que se atragantaba en cada fiesta a la que David asistía en calidad de proveedor y Tito, en la de doliente apagador de sus penas.

Por merced de su trato con las mas oscuras necesidades de los hombres, David podía ver que el problema con Tito era que no le temía a nada, excepto a sí mismo, y que su pena (Por que había de tenerla, un hombre no se asesina a sí mismo de una manera tan constante y sapiente si no es por que quiere matar en su cuerpo una aflicción particularmente difícil) era algo tan íntimo y terrible, que atraería sobre el la inmediata cólera divina de poderla expresar con palabras.

Tito saludó con paciencia; mientras esperaba tranquilo a la sombra del portón, el retorno de la conciencia de David a los límites cabales de su comprensión... Contemplando sin interés la jugueteante sombra de los árboles en la plaza.

- ¿En que puedo servirte hermano?- Preguntó David, mientras devoraba con la mirada los gestos de Tito, antecediendo a la respuesta previsible, esperando con secreta complacencia el primer gesto de debilidad que le auguraba un fiel concurrente a su morada.

- Hoy es miércoles, quiero acompañarte a la entrega- Fue lo único que Tito dijo, pero con una voz que a David le recorrió el espinazo con una corrientazo helado y relampagueante.

- Muy bien, pasa y tomate un café- Fue lo que pudo responder después de interrogar el gesto de Tito inútilmente.

David recibía cada semana, en la frontera de la provincia, un pequeño pero respetable cargamento de drogas con el que abastecería a sus fieles drogatas de pueblo. Este hecho era sabido por todos, pero el ingenio y la industriosidad de este hombre eran tan grandes y recursivos que durante 7 años había logrado mantener su negocio a flote sin que las múltiples redadas de la policía, ni el perpetuamente estacionado camión de lavandería que le vigilaba lograrán nunca descubrir como y por donde introducía David su mercancía. Nada se sabía de sus proveedores, pero era evidente su poderío, 4 personas habían muerto baleadas en los últimos años, y todas ellas eran deudores de David. En resumen, David era temible, temible para todos, incluidos sus clientes; para todos excepto para Tito... Y a David, acostumbrado a saber de antemano todos los pormenores del carácter de los que conocía, experimentaba una confusa mezcla de curiosidad y fastidio amable por este joven que venía a ponerse en sus fauces por su propia voluntad.

Por un momento, mientras servía el café caliente, llegó a temer que este joven fuera el lazo hábilmente tendido por la policía para poder agarrarle por fin; pero descarto este pensamiento de inmediato, no solo por el secreto placer que le producía su presencia, sino por recordar que durante las dos ocasiones en las que la policía estuvo a punto de atraparle; siempre en fiestas clandestinas en una de las haciendas de los políticos de la capital; Tito siempre la había dado el aviso de manera imperceptible, mientras aparentando una borrachera a la que no llegaba nunca se liaba a puñetazos con el primer agente que veía entrar a la casa.

No, no era Tito un lazo...

Sin embagues le explico el método a seguir para la obtención del cargamento, el transporte en una camioneta desvencijada pero potente desde un punto inexpugnable e ignorado por todos, hasta una de sus múltiples bodegas clandestinas repartidas sin orden ni concierto por toda la ciudad.
Tito no se sorprendió a saber que una de tales, era el confesionario cerca de la virgen en la iglesia, ni le sorprendió tampoco que el sacerdote y el alcalde obtuvieran pequeños beneficios de la empresa de David.

Para cuando David terminó de explicar los pormenores del trabajo ya caía la tarde en la ciudad; David se dirigió a un armario comido por las termitas y sacó un paquete envuelto en un pañuelo rojo, y entregándoselo a Tito, dio su última recomendación...

- Si alguien se acerca, así sea tu santa mamacita, le vuelas la cabeza de un disparo, ¿Está claro?-.

- Conforme- Respondió Tito acariciando el revolver cromado que le entregaba David.

- Bien, entonces en marcha, tardaremos 6 horas en llegar al lugar de entrega.

III
“Contemplad al hombre y su patética desventura”

El aire entraba a raudales por la ventanilla abierta de vehiculo; aire, mas aire, Tito jamás se cansaría el aire puro y limpio que jugaba con su cabello y aplacaba el calor y el miedo; casi se sentía volar mientras cerraba los ojos y dejaba volar su conciencia con el ritmo y los embates del viento; dejando atrás todo el miedo, y teniendo tan solo ante sí, la inmensidad verde de los campos, y su absoluta carencia de hombres. Hombres que eran tan mediocres como su hermano, o como el mismo, tan predestinado al fracaso... Tan predestinado a la pusilánime contemplación de su propia derrota.

Pero el peso del revolver en el bolsillo de sus vaqueros desteñidos le recordó de inmediato donde estaba; y que ignoraba por que carajo se había metido en esto; sin que ese sentimiento alterara para nada la completa nulidad que sentía en el momento. La absoluta carencia de deseos, distintos a los de viajar con el aire hasta donde este quisiera llevarle...

El viaje fue en efecto largo; y cuando llegaron al destino; una meseta rocosa, en la que algunos árboles raquíticos y quemados ornaban el paisaje monótono y violento; Tito estaba tan cansado como cuando despertó; un crujido de su estómago tambien le informó que no había comido gran cosa; cosa que le desconcertó, pero dejando paso a las sensaciones corporales, se concentró en no fallar su cometido, y por primera vez en su vida, tuvo conciencia de la magnitud de su propia imprudencia.

No había más que esperar y vigilar; esperar y vigilar hasta que las primeras estrellas de la madrugada llegaran. Esperar; vigilar...

Por una misericordiosa gracia del cielo, Tito dejó de pensar durante las penosas horas que transcurrieron hasta que un silencioso grupo de tres caballos cargados con abultados fardos rodeara la meseta dirigiéndose hasta ellos. David, que consumía su impaciencia dibujando en el suelo con la punta de sus zapatos los garabatos indescifrables que son típicos de los impacientes y los fastidiados, exclamo con furia - ¡Quien vive!-.

- Jonás – Dijo el embozado que llevaba a las monturas de un largo ronzal de cuero curtido. - ¿Quién es ese? – interpeló una ves que hubo llegado a la cima de la meseta con dificultoso respirar- .

- Amigo – Respondió David.
- Bueno, ¿El dinero?
- En el auto, ¿Mi paquete?
- En las mulas-
- ¿Lo acordado?
- Como siempre...

Sistemáticamente, el hombre que se hacía llamar Jonás, desato el cargamento y ayudado por Tito lo traslado a la desvencijada camioneta, bajo la atenta mirada de David que se consumía por la impaciencia mientras murmuraba constante mente - ¡Rápido, rápido!-.

Una vez cargado el auto, Jonás se cruzó de brazos bajo la pesada capa y tanteando algo en su cinturón preguntó con una voz que pretendía ser tranquila, pero que era traicionada por el evidente nerviosismo que empapaba todo su cuerpo como la niebla que ya empezaba a ascender por las laderas de la meseta.

- ¿Cómo va el negocio?
- Andando, dijo David, mientras distraído y de espaldas a Jonás contaba sobre el capó del auto los fajos de billetes en una mochila rotosa y sucia.
- Bueno- Dijo Jonas con el mismo tono que pretendía ser circunspecto pero que de inmediato hizo resonar una cuerda en la mente de Tito-.

Ese hombre tenía miedo, olía a miedo; lo veía y lo escuchaba tan claramente como la respiración humeante de las monturas; movía desesperadamente las puntas de sus botas, y trataba de sacar algo de su cinturón (O del lugar en el que se supone estaría) pero evidentemente no podía; quizas contribuyese a ellos su prominente y bamboleante panza. Cuando hubo exhalado un suspiro sacó una escopeta recortada, muy parecida a las que usaba Tito en su infancia para cazar ardillas y apuntó a la espalda de David...

- Hijo – Dijo jonas apuntando tambien a Tito – Si te mueves te mato.

David se dio la vuelta, con un fajo respetable de billetes en cada mano, y un gesto de doliente sorpresa se cruzo por su rostro...

- Te moviste- Dijo impávido Jonas- Te jodiste- y disparó.

Tito hubiera jurado que los labios de de David alcanzaron a murmurar una palabra – Mierda- pero el fragor de la detonación le hizo saltar, colocándose tras del auto, mientras escuchaba el gorgoteante sonido de salía de la garganta de David.
No necesitó del golpe seco del cuerpo de David contra el suelo polvoriento para saber que su corto periodo a sus órdenes, había terminado de improviso...

Escuchó como Jonas volvía a cargar la escopeta y se afanó en sacar el revolver de su bolsillo, con una mano que no paraba de temblar.

- Hijo- Dijo Jonas con una voz falsamente protectora- Mejor sales y arreglamos esto-.
- Sé que no querías que esto pasara, pero que quieres; negocios son negocios, y tu amigo tenía unos cuantos que le quería tal cual está ahora, mordiendo polvo por gracia del diablo. ¿Por qué no sales y nos arreglamos como amigos? Desde que no abras esa linda boquita de adolescente no te pasará nada, tienes mi palabra, y la palabra de Jonás vale como la que más-...

Una deliciosa frialdad inundaba el cuerpo de Tito, una frialdad que no tenía nada que ver con el miedo, ni con el odio; una gélida corriente de energía que calmaba el temblor de sus manos y le permitía examinar con gesto concienzudo el revólver, buscando un defecto inexistente...

Exasperado por el silencio de Tito, Jonás dio tres silbidos bajos y dos sombras que estaban ocultas tras una piedra en la que Tito no había reparado antes, se pusieron al lado de Jonás.

- ¿Que hay?- Preguntó una de ellas a Jonás-.
- Collons, que este cabrón no estaba en el plan- Dijo Jonas con rabia-.
- Pues ni modo, hay que matarlo-.

Y elevando la voz Jonás dijo – A ver, a ver, cachorrito, o sales o te sacamos, ¿Tu que eliges?

Mudo silencio por parte de Tito que agazapado, intentaba escudriñar la oscuridad reinante en busca de un sitio a cubierto.

Dos disparos rompieron la monotonía del aire y una de las sombras que acompañaban a Jonás se desplomo con un juramento que hubiera hecho sonrojar a la mas curtida de las matronas del pueblo, al instante, Jonas y el otro acompañante se tiraron al suelo y esperaron la salida imprudente del jovenzuelo.

- Hijo de puta- Murmuró Jonas por lo bajo- Se nos creció el cachorrito-.

Dos disparos más, y el otro acompañante fue a reunirse con su amigo a donde sea que se largan los muertos... Jonás, furioso empezó a disparar contra el auto con la esperanza de atinarle a Tito... Un grito de dolor dibujó una sonrisa en el rostro curtido y del traficante. Se había terminado todo, y no había problemas, dos madres llorando, nada mas, y pronto una tercera... – Un buen saldo, después de todo-.

Cautelosamente se dirigió hacia el auto, espiando cualquier movimiento y presto para acribillar al jovenzuelo impertinente ante la menor amenaza...
Cuando hubo rodeado el auto se encontró con la figura erguida de Tito Strada que sostenía el revolver apuntándole a la cara; una mancha de sangre era visible en el bajo vientre del joven, que sonreía mientras una mano que no temblaba en lo absoluto sostenía el revolver y otra un cigarrillo encendido...

Esa sonrisa hizo que la piel de Jonás hormigueara de espanto; esa sonrisa, esos ojos, que brillaban como el infierno que le pintaba todos los domingos el sacerdote de la parroquia... Esos ojos... Jonás había visto esos ojos, mucho tiempo antes, eran los ojos de un carnicero, antes de sacrificar un animal, fríos; gozando ante la perspectiva de la sangre que derramaría. Ojos sin miedo, ojos de diablo....

Afanosamente recordó que en la recamará de su escopeta de caza tan solo quedarían por gracia de dios una o dos balas a lo sumo; y lo mas probable era que ninguna; había metido la pata desperdiciando balas contra el auto, y tan solo había logrado herir al malnacido que fumaba impertérrito y amenazaba con volarle la cabeza...

- Mierda, mierda, mierda- Era lo único que podía pensar Jonás mientras un sudor frío y pegajoso recorría su espalda...

La voz de Tito se elevó calida y limpia, por encima del nerviosismo del otro; - Mi nombre es Tito- Dijo sonriendo- Y tu; tu estas muerto, cabrón-.

Jonás alzó la escopeta y sintió la descarga del disparo; mientras sentía que la bala de Tito, entraba en su cabeza, por la frente y borraba toda certeza del momento, toda certeza de su vida... Alcanzo a oler antes de que la oscuridad se abatiera sobre él, el aroma inconfundible de la carne quemada por el plomo caliente.

IV
“Las lagrimas de un hombre son la peor cura para el aburrimiento”

Tito contemplo en cámara lenta como el cuerpo de Jonás, ya flácido por la muerte; se derrumbaba levantando pequeñas nubes de polvo junto a la camioneta. Observó paciente como el polvo se asentaba de nuevo y arrojando el revolver se sentó apoyando su espalda en el costado del vehiculo.

Un dolor sordo y quemante le llegaba de su pecho, y no necesito mirar para saber que la escopeta todavía estaba cargada; su respiración era tranquila, casi normal, pero sabía, por el caliente hormigueo en su pecho, que el maldito viejo tenia buena puntería.
Se extraño así mismo, de la certera bala que había perforado la frente del anciano traficante, y cayo en cuenta, que había matado tres hombres... Tres hombres como el mismo; tres hombres vivos.
Era extraño, extraño que lo único que se necesitara para estar muerto era haber estado vivo...

-Muy extraño – Dijo con voz ronca-.

Contempló el cigarrillo casi acabado y lo arrojó lejos de sí. Encendió otro y se dispuso a esperar la muerte.

No dolió, no sintió miedo, no sintió tristeza por el mundo que dejaba a tras rápidamente mientras el resto de su sangre seguia manando sin control de su pecho y vientre.
No pensó en su madre, ni en su padre que nunca conoció y al que odiaba con la misma secreta complacencia con la que odiaba a su hermano (Por que le recordaba sin saber por que la voz de su progenitor) y con la que se odiaba a si mismo por el único pecado de haber nacido.

No recordó el amor de Verónica, ni el tacto de su piel, ni el color de su cabello, ni sus ojos asombrosamente inteligentes.

Cualquiera que por azar del destino imposible hubiera acompañado a Tito en esta hora de suprema rendición a la parca, solo habría podido atestiguar de una frase, un movimiento... El que hicieron los ojos oscuros y tristes y sus labios resecos y enfebrecidos.
Un parpadeo, y una frase...
- Ni dios ni diablo, no hay nada, nada... Todo es engaño-.

Pero no, no es del todo cierto, tambien hubiera sido testigo, de la enorme sonrisa con la que Tito acogió esta revelación suprema; y hubiera sonreído tambien, junto con el, mientras ya libre de dolor y culpa, por entero salvado, volvía a la que siempre había sido su morada.

Sariel Rofocale

Los diálogos de Tito

2008-02-02T14:11:00.001-08:00

(Paréntesis para maldecir a Freud)

¿Y que significa la divisa que encuentro en vuestro escudo?
¿Sabéis leer? Yo no; significa que cuando una persona dice que si, yo respondo que no; y cuando alguien me dice que no; yo le digo que si...
Navarro Villoslada

Digamos que por un momento; en mi mente deja de existir esa compleja individualidad que llamo “Yo” (Por que no tengo otra manera de llamarla; podría llamarla idiota, o imbécil, o inclusive tarado si las peculiaridades del lenguaje así me lo permitieran, y si ni los demás, y mi propia conciencia no fuéramos tan quisquillosos y susceptibles) se encontrara; en un momento de excepcional calma y quietud emocional (lo cual no sucede por desgracia demasiado a menudo; ya que la mas característica de las reacciones humanas es la del histerismo, máxime cuando se enfrenta al pobre individuo a una de esas rarísimas visiones del propio interior), con una versión de su propio intelecto, deseo, necesidades, anhelos y certidumbres. O para decirlo en un lenguaje un poco mas profano (Ojo que no intento ofender a nadie aquí, pero yo, y muchos como yo, somos tan absolutamente inmediatistas que nos aburrimos por completo ante términos como este), un “Otro yo”.

Supongamos, que este “Otro yo” al que de ahora en adelante denominaremos “B” en contraposición a mi mismo, que de ahora en adelante denominaré “A”; se sientan muy cómodamente, de la manera mas civilizada posible, frente a un buen fuego, con abundante provisión de tabaco y café. Y empiezan a conversar sobre un tema cualquiera del amplio repertorio de mis angustiosos debates metales. Puede parecer que esto es una de esas absurdas y aburridoras quimeras académicas que de vez en cuando nos azotan a los que por un capricho o desgracia del carácter hemos dejado de lado como cosa inmunda la matemática y las ciencias útiles para dedicarnos con mayor o menor fortuna al aprendizaje (o sea a la especulación) de las particularidades del carácter humano. Pero una vez que he tecleado la primera letra, ya es inevitable seguir hasta el final, sea cual sea.

Pasando de largo las presentaciones, las absurdas y por ende ridículas preguntas que todo hombre le hace a un alguien aparentemente desconocido (Quien eres, que eres, a donde vas, de donde vengo yo, etc.) El señor B, de seguro preguntaría:

- Y bien, ¿Qué te aflige?-.
-No estoy seguro,- respondería el señor A- Supongo que todo, yo mismo, mis semejantes, el peso de la ropa... De todo un poco...
- ¿No te afliges por estupideces?
- Es verdad, son cosas nimias; pero no puedo evitarlo, las cosas importantes escapan de mi vista.
- ¿Por qué? ¿Si, son evidentes?
- Por que para mí no lo son, debo pensar en lo inmediato, que paso he de dar para no caerme a una zanja, o ser atropellado; o ganarme un balazo en la frente por idiota... Debo comer, trabajar, debo incluso satisfacerme a mi mismo y lidiar con la culpa que ello me provoque.
- Muchas cosas en efecto- Diría el señor B-, muchas para tener la cabeza fría y el ánimo en pie.
- Eso es lo que me aflige.
-Es una aflicción inútil; vivir es simple, somos nosotros los que nos complicamos la existencia con preguntas y dudas del todo estúpidas.
-¿Por qué estúpidas? – Diría el señor A- La vida es compleja, vivir es complicado, debes sobrevivir, imponerte, evitar que te aplasten. Evitar que aplasten a los tuyos...
- Entonces, de ser así vivirías perpetuamente rodeado de enemigos, que permanentemente intentarían hacerte daño.
- ¿Acaso no es así? – Preguntaría angustiado el Señor A-.
- A veces, es evidente que a veces tienes en contra a todo aquel que te rodee; el hecho mismo de estar vivo, es una lucha constante para seguir en ese estado. Si por un momento solo existiera un “Yo” y el resto de sus semejantes fuera borrado de la faz de la tierra; este “Yo” tendría que comer, beber, dormir, procurarse un cobijo y no son estas cosas que se obtengan con solo desearlo. Generalmente han de buscarse, y ello en verdad requiere de esfuerzo.
- ¿Me das la razón, no lo ves?
- No, - Diría absolutamente convencido el señor B- el problema radica en que somos tan espantosamente adictos a esta paranoia, que nos gozamos en la violencia que requiere combatirla.
- ¿Violencia?
- En efecto, somos victimas y victimarios, aunque pretendamos siempre obtener lastima y conmiseración; pero llegado el caso, somos tan capaces de pasar por encima de un inocente como el mas vil de los asesinos.
- Entonces- Diría el señor A- somos monstruos...
- No, no lo somos; aunque a veces nos comportemos como tales. Simplemente somos débiles, frágiles; y en virtud de ello, nos hemos convencido que la debilidad, la fragilidad son tambien nuestros enemigos, y desde que nacemos hasta que morimos, hacemos estragos en nosotros mismos, y en los demás para negar este aspecto tan íntimo en nosotros.
- A mi no me gusta sentirme débil, me hace sentir vulnerado, amenazado.
- A mí tampoco, - Diría el señor B- Pero ninguno de nosotros es débil; solo estamos convencidos, y los demás tambien; de que nacen débiles y viven débiles, casi siempre prestos a ser devorados por otros mas fuertes.
- ¡Ajha!, ¿Y eso no es cierto?
- Claro que es cierto, en algunos casos; pero en la gran mayoría de las vidas de los hombres esta amenaza es por completo inexistente, o bien carece por completo de fundamento, por que esta representada en hombres tan, o más débiles que nosotros mismos.
- Pero muchos de esos hombres tienen poder, y abusan de el a su gusto y capricho – Diría del señor A-, el hecho de saberlos débiles no nos libra de la angustia y el temor...
- No, en modo alguno, ellos existen, y nosotros también, pero responder su odio con odio, es perpetuar el vicioso circulo de la agresión. Deberíamos sentir compasión, lástima inclusive; por que después de todo, violentar a alguien que es violento, por una sensación íntima de debilidad y miedo, tan solo es otorgarle mas razones para que se empecine en su violencia...
- Eso incomprensible... Bueno, no del todo, pero no puedo pensar en ello, y mucho menos decírselo a alguien que me coloca una pistola en la cabeza; decírselo solo lo pondría mas furioso, y no decírselo, tan solo me dejaría al descubierto; dándole a él la oportunidad de asesinarme...
- Eso también es cierto – Concedería pensativo el señor B- Por desgracia es cierto, y es más que obvio que si a mi me pusieran una pistola en la cabeza actuaría en consecuencia. Trataría de salir vivo del percance. O bien llevarlo conmigo.
-¿Matarlo?
- Si, es una estúpida idea, no lo niego; pero muchos sentimos eso; otros, se derrumban, y perecen convencidos de la inutilidad de todo esfuerzo. Pero... No lo se, a veces estoy casi seguro, de que en todo momento, siempre vale la pena un último esfuerzo; así este solo me lleve a la muerte...
- ¿A veces? – Diría molesto el señor A-.
- A veces, soy un ser humano; no soy perfecto. Nadie lo es. Solo en nuestros mitos; por eso son tan bellos; por que nos convierten a nosotros mismos en seres carentes de debilidades.
- ¿Y entonces?, ¿Cómo sale uno de este embrollo? Si sabemos que el mundo es agresivo por naturaleza (Nunca he dicho eso, diría el señor B; he dicho que a veces si y a veces no; y el señor A, como buen ser humano ególatra se exasperaría y pediría que se le permitiese terminar su razonamiento) pero que los hombres en esencia son violentos por la propia conciencia (Si bien oculta y negada tras capas y capas de razones infantiles) de la fragilidad de sí mismos... ¿Cómo cambiar algo que está tan arraigado en nuestra constitución?
- Solo habría una manera de saberlo; bueno en verdad existen dos o tres posibilidades...
- ¿Cómo por ejemplo?
- Que le preguntaras a dios; el único problema, es que no sabemos si existe, o si existen varios, o si son invenciones nuestras. Pero partamos de la base de la existencia de uno, o varios, que poseen todo lo que a nosotros nos falta, sobre todo conocimiento, y sobre todo bondad y capacidad de entendimiento (Los tres no tienen nada que ver entre sí, pero son parte del mismo todo utópico). No podríamos fiarnos del mensaje dado por esta o estas entidades.
- ¿Por qué no?- preguntaría el señor A
- Por que nos la dan a nosotros.... Así de simple.
- Entiendo- Diría el señor A- el solo hecho de que nosotros fuéramos los receptores de esa pregunta, haría que ese conocimiento perdiera de inmediato toda validez; sobre todo cuando quisiéramos transmitirlo a nuestro prójimo.
- En efecto; por que nosotros, o los demás, no tardaríamos; en virtud de nuestros miedos (Esto es, en virtud de nuestra debilidad y envidia de los que consideramos fuertes); en trastocar la pureza del mensaje, acomodándolo a nuestras propias conveniencias; todo con el fin último de otorgarnos un estado de completa superioridad y seguridad, frente a lo que consideramos una amenaza. Es decir, que convertiríamos esta verdad en la fragmentada voluntad de nuestros deseos. Cosa que haría que fuéramos crueles y dolorosamente posesivos.
- Tú lo has dicho, no somos confiables, crearíamos una religión, o una política propia, escudándonos en el mensaje de esta divinidad. Ya ha pasado antes, y volvería a pasar, con todas las consecuencias que acarrearía.
- Bien- Diría el señor A- puesto que no podemos confiar en presentar esta angustia a una o varias divinidades, merced de la poderosa capacidad del hombre para fastidiarse a sí mismo... ¿Qué otra posibilidad nos queda?
- ¡Hombre! – Exclamaría el señor B como si fuera la cosa mas evidente el mundo- ¡Es mas que obvio!
- No, no lo es...
- ¡Pues no enviciarnos! ¡No caer en el fanatismo!
- Explícame eso.
- ¡Pues no enviciarnos a la dificultad de las circunstancias!
- Entonces ser perpetuamente optimista es la respuesta, pero; ¿No es eso absurdo además de aburrido?
- No solo eso, es estupido y suicida. Dejar de ser consciente de la adversidad de muchos de los eventos de la vida, es caer en la complacencia; es dejarse llevar de la marea.
- ¿Y entonces?
- No es tan simple, ambos lo sabemos- Diría el señor B- lo único que podemos hacer es no caer, ni seguir en juego a los que extremizan una de esas dos posibilidades. La de creer en la eterna posibilidad de progreso del hombre, tanto moral como biológicamente. Ni en los que opinan que todo es una mierda y que solo esperan quietos el momento de su propia muerte. Todos y cada uno de los déspotas de la humanidad ha sido victima y victimario de innumerables y odiosas diversificaciones de estos dos males.
- Eso no es comprensible, no me parece tan simple – Diría el señor A-.
- No tanto, estan los que creen tanto en la infinita posibilidad de los hombres que, al ver que este progreso no se produce, deducen (Con el método de un caracol paralítico) que este no llega por que ellos, y los que son como ellos, son los elegidos (Por una u otra estúpida razón); y que los demás son pobres y débiles. De resultas que deciden, o eliminarlos, o convertirlos a la fuerza (Cosas que al fin y al cabo son lo mismo).
- Y por supuesto – Diría el señor A- estan los que piensan que, como todo es inútil, se permiten la libertad de creer que todo el mundo debería pensar igual, así que; convencidos de la suprema verdad de su razonamiento, se empeñan en llevar a los demás a la misma pasiva indiferencia...
- Exacto, mezcla estos dos aspectos del carácter humano, conjúgalos con momentos sociales, realidades familiares, debilidades físicas y emocionales, miedo, tedio, poder, orgullo, y tendrás listo un amigable producto en el que puedes reconocer muchos de los hombres y movimientos de hombres, causantes de los mayores males de la humanidad. De hecho, todo hombre es un poco uno de ellos, así que tampoco el individuo se salva de esta condena.
- Eso no es muy esperanzador – Diría el señor A, mientras le da una calada enorme a su cigarrillo)- y a la vez puede que alguien piense que es excesivamente simple.
- Lo se, pero es que, en el fondo, las cosas no son, ni tan simples ni tan complejas. Somos nosotros los que las convertimos o en catástrofes, o en milagros.
- Entonces, ¿Tu idea, la de no caer en los fanatismos, o en los extremos; es vivir en perfecto equilibrio?
- ¡Hombre, no! ¡El equilibrio no existe, es una idea tonta, otro ideal; basado en nuestra fragilidad, en nuestra diversidad emocional, en la facilidad con la que amamos o explotamos con ira. Si pudiéramos definirlo, lo llamaría más bien una contraposición de influencias.
- Eso es aun mas confuso- Confesaría el señor A, con el mismo gesto de fastidio de un ateo en una iglesia católica- y no veo de donde podremos sacar provecho.
-Lo se, por que ya todos los hombres y mujeres deberíamos saber que ninguna verdad, es por completo absoluta, ni siquiera esta misma. Todo es tan gloriosamente inexacto que solo podemos especular, divagar... Por supuesto, eso en apariencia no nos lleva a nada, por que pasada la especulación aún debemos comer y dormir.
-¡Ahí esta! – Diría el señor A- ¡Tu tampoco tienes la respuesta!
- Por supuesto que no- Le respondería ofendido el señor B- esa es una afirmación muy infantil, por que tambien soy un hombre, y por ende, soy débil, y frágil, y como tu; sueño, odio, amo, siento, anhelo y envidio.
- ¿Entonces no tenemos esperanza?
-¡No!, y, ¡Si!...
- ¡Ah! – Diría de súbito el señor A- ¡Mejor morir!...
- No seas imbecil – le espetaría el señor B- la vida solo debería dejarse cuando en verdad todo esté en contra de su prolongación; y no por una cuestión tan simple e inverosímil como esta.
-¿Entonces? – La angustia del señor A, ya estaría llegando a unos límites inaceptables para todo hombre que se preciara de cuerdo-.
- Entonces, lo único que podemos hacer es no ser fanáticos ni de lo uno ni de lo otro. Tratar de ser justos, cambiando lo que podemos y aceptando lo que es inevitable; pero sin dejar por ello en ningún momento de luchar contra todo. Aceptar sin dejar de luchar, ¿Me entiendes? Comprender sin dejar por ello de buscar jamás...
- Eso me suena a la mas asquerosa de las utopías- Diría aún más fastidiado el señor A-.
- Claro, por que a primera vista lo es, y solo el cretino de Tomas Moro es capaz de vivir en su propio engendro.
- Entonces, lo único que nos resta hacer, para tratar de disminuir la constante angustia, es creer firmemente en la necesidad de no creer demasiado en todo, ¿Verdad?
- Claro, vive cuando sea necesario vivir; y si llega el momento, trata de que tu muerte misma no sea una ocurrencia más de los avatares del destino. Carga cada acto de tu vida del más profundo de los significados, desde el aparentemente sencillo acto de despertar; hasta algo tan importante como la muerte misma.
- Ya veo; defiende con garras y uñas; cuando haya algo que valga la pena defender, pero aún así, intenta por todos los medios a tu alcance; no desbaratarte a ti mismo ni a los demás por algo que solo podría tener valor para ti. Hermánate con los demás cuando la ocasión lo amerite; pero sabiendo siempre que lo que os une bien podría ser una falacia, de las más dañinas.
- Exacto, por que nunca debes perder la capacidad de entender que tus acciones bien pueden estar erradas. Bien puedes, con cada paso estar cometiendo el peor error de tu vida.
- Pero vivir así – Diría pensativo el señor A-; ¿No es una constante fuente de angustia, cansancio y por ello de infelicidad?
- ¡Hombre!, la felicidad es algo que siempre ha sido por completo sobrevalorado. ¿No te has puesto a pensar que, nunca, jamás en la vida, podemos estar por completo felices? Siempre hay algo que nos falta, siempre hay “Un algo” que nos hece falta...
- Cierto, el mejor lugar es cualquier otro; menos en el que nos encontramos de momento...
- ¡Vaya, al parecer no hay escape! Siempre pretenderemos ser justos, sin lograrlo nunca...
- Correcto, no ha existido hombre que lo haya sido por completo; si bien han existido siempre hombres y mujeres que nos dan una parte del infinito e insoluble rompecabezas...
- Entonces, no le veo solución al problema, suponiendo que el problema exista...
- Ajha; ese es el verdadero problema, y a la vez, deja de serlo, no podremos hacer nunca gran cosa, al respecto...

De seguro, y después de esta agotadora conversación, el señor A y el señor B; se medirían mutuamente con una rara mezcla de respeto, repugnancia y cansancio... Y al final, cuando el fuego de la chimenea empezase a apagarse, encontrarían; sino la solución; por lo menos una parte mas del rompecabezas, una frase mas que ayudase a empezar a entender el enigma. Pero me equivoco; sería una acción, la que determinaría el momentáneo alivio de la pena y el miedo...

- ¡Hombre! -Diría el señor A- el fuego se apaga y el café se ha terminado...
-¡Rayos! Diría sonriente el señor B- mientras encendía el cigarrillo de su amigo y se dispondría a alimentar el fuego y a colocar otra cafetera en la lumbre.

El ambiente se llenaría entonces de esa cansada satisfacción que solo puede inundar el corazón de los que verdaderamente se consideran hombres (Y no dioses, Mesías, Líderes, Poderosos, Héroes, etc.), llevándose con las volutas de humo la pena y el dolor; e inundando el aire y las tinieblas con las fuertes y luminosas canciones de todos los que alguna vez se han dado el lujo y la libertad engañosa de soñar; crear, luchar, amar, vencer, perder, creer, o perder la fé...

Sariel Rofocale

Lucifer´s Redemption...

2008-02-02T14:09:00.000-08:00

Cierto día,
Por obra y gracia de un destino infame,
Me cegó la luz del sol, y sin suspiros ni gloria,
Partí, sin conciencia a la nada,
Donde un tribunal de sombras;
Sin asomo de compasión,
Me condenó, hasta el final de los tiempos,
A ser considerado inocente.

A existir; en la beatitud ampulosa y yerta,
A padecer la agonía infinita del aburrimiento de dios...
Me ha condenado el destino,
A enfermar por siempre de hastío,
A mirar el mundo con ojos blancos,
Con infinita bondad, sacramental paciencia,
Me han condenado a ser bueno...
Me han destinado a ser puro...

Pero yo tenía sed de muerte,
Ser perpetuado dolor;
Yo, que me he alimentado de peste,
Y he bebido de las lágrimas de un inocente,
Me he cebado en su angustia,
Y he burlado su confianza,
Yo que no merezco sino la nada,
La muerte infame, la tortura,
He sido obligado a retornar obediente,
A vestir el impoluto blanco de los que nunca han nacido,
Alabando sin cesar, al gran equívoco cósmico...

Ya no hay cuerdas en mi alma,
No soy nadie, no soy nada,
Soy poco menos que aire,
Desganado suspiro de mi magnificencia muerta,
Yo era señor en tinieblas,
Amo y maestro de toda tortura y guerra,
Yo me embriague de gloria en la hecatombe de antaño,
Y sacrifique a los justos, en la preciosa ceremonia de la extinción de la mente...
Todo horror, y toda sangre, a la voluntad de la parca,
Mí amada compañera, mi hermana...

Solo esta luz quemante, solo este aburrimiento sacro...
Sin poder recordar el sabor del vino,
Ni evocar, por más que lo intento,
El sonido del humo en mis venas,
En la arteria de los hombres...

Y helo allí; todo honor y complacencia,
Repugnante en su crapulencia,
Rodeado de torpes e inútiles remedos de su propia gloria,
Seres impolutos, seres gloriosos,
¡Oh vosotros! ¡Los bien amados! ¡Los bien intencionados!
Escupo en vuestros rostros lisos y sin emociones,
Yo no anhelo la inocencia,
Soy enemigo del calor,
Anhelo la masacre indiscriminada del hombre,
La extinción de toda risa,
La combativa alegría del que se sabe muriendo,
La blasfema armonía de los poetas del sueño,
Algo distinto a esta hiedra
Que me inunda la mente y las manos con su asquerosa condena...

¡Yo te maldigo!
Te declaro farsante en tu trono,
Escupo en tu rostro tirano,
Prefiero la nada
Prefiero el vacío
Prefiero ser rey, en la incólume sombra,
Señor y dios en la entraña misma de la maledicencia,
Que ser otro sacramental rastrero;
De tu bondad sin limite, de tu mentira y tu ausencia...

¡Farsante!

Devuélveme mi alegría,
El feroz brillo de mis hermanos,
Para torturar por siempre a tus amados hijos,
Los florecidos de tu carne,
Los tan queridos de tu alma...
Quiero matarlos,
Macerarlos lentamente,
Beber su sangre sin prisas,
Comprar sus almas por la bagatela inútil de metal en tierra,
Quiero convertirme en su dios y ser adorado en tus catedrales, y en tus iglesias,
Como ya lo hice alguna vez en el pasado.

O desaparece mi memoria,
Conviérteme en piedra, en cal, borra mi agonía, limpiando mi memoria,
Me sumiré en tu gloria, me aterrará tu benevolencia sin cuento...
Otro finoccio mas de tu corte de espectros...

A la larga todos pierden,
Al final, todo es mentira,
Solo cuenta mi memoria,
Esa, que pronto me has de quitar...

Sariel Rofocale

Historias en la prisa de un amanecer…

2008-02-02T13:47:00.000-08:00

Callaron las voces
Se perdió el aliento
Su murmullo siniestro,
En los corredores del tiempo…

Me sentí cansado,
Hastiado del mundo,
Camine desnudo las calles azules
De una pena sin rumbo…

Hundí mis manos
En las batallas sin sentido
Derramé sangre de héroes inexistentes
Coroné de rosas la tumba de una pérfida y amada fantasía
Me largué en silencio, de nuevo
Ante el destrozar de mi alma en voces que no comprenden el sentido
¿Como han de comprender, si no yo mismo entiendo?
No culpo al silencio, ¡Culpo al vacío!
¡Ese que me llena de muerte, que corroe las mas puras fibras
De mis sentimientos
Ese que me dice que todo esta perdido!
¡Demonio! ¡Te conjuro!
¡Dame paz en mi acallado lamento!
¡Dioses! ¡Os maldigo!
¡El rostro que me dais, es solo pasto
Para cada maldito nuevo enemigo!

Acobardado, destrozado, moribundo
Cabalga mi valor, el mediocre corcel
Con alas de piedra…
Pero he de renacer, con toda la fuerza de mi odio
Y solo podré odiarme a mi mismo
No hay eternidades que me aguarden
Soy el Childe Roland… De los maldecidos…

Perdí de nuevo, el umbral de la inocencia,
Mi lozanía, que agoniza
La luz, que nada me ofrece
La prisa… que todo justifica…

Recordé, cansado
La sangre en mis manos
Recordé, sin miedo
La podredumbre del humano

Me sentí dolido,
Con la rabia al viento
Y acallé la furia
No es nada, no soy nadie…
No existen lo sentimientos…

Sonreí, de nuevo,
Mi dama acudió al llamado
Perdonó la duda,
Acallo la voz, el inconforme delirio
Y ya no corre por mis venas
La fiebre con premura…
¡! Demo!!
Mi voz está triste,
Lo que ha sido, lo que fue,
El humo, que acongoja mi rostro
Me regala incienso de pálido reflejo y cordial caricia,
Se sume de nuevo
Mi conciencia intranquila
En el sueño del loco
Navegando, en los licores furiosos
La indomable voz de una pesadilla…

Sariel Rofocale

Mis dedos son solo esto que escribe… No hay razón tras de ello, distinto a la propia vacuidad de mi alma, la soledad de mi cama, Los tres suspiros
Vendidos y ahorcados por treinta monedas de plata…